Ciudad Escorpión

Tortugas Ninja

2011-03-07T09:35:00.000-08:00

Mi hermano y yo crecimos dibujando. Los otros dos, los menores, también. Nuestra casa era un almacén asfixiante de papeles garabateados y cuadernos con cosas inútiles ¡Pero sólo la primera mitad! El resto no eran apuntes del cole, sino dibujos.
Yo empecé dibujando tortugas ninja, me encantaban. Mi padre me enseñó a dibujarlas. Horas y horas nos pasábamos los cuatro dibujando en la sala, en el cuarto, en la cocina, creo que hasta en el baño…y no, no usábamos las hojas para eso. Salvo, quizás, las de la primera mitad.
Podría decir con mucha seguridad que nuestra vida giraba en torno a dibujar y jugar, aunque la línea entre ambas actividades siempre nos resultaba confusa. Dibujábamos para jugar, como papá y mamá trabajaban para sacarnos adelante: con el mismo vigor y la misma preocupación, aunque en versión pequeña, claro, con menos estrés y más contacto físico en las discusiones (porque nos mechábamos…que te daría miedo). Dibujábamos para jugar, porque nuestros dibujos cobraban vida y se convertían en amigos, en hijos, en vecinos, en pingüinos y hasta en planetas enteros con sus respectivas ciudades, habitantes y problemas de gobierno. Éramos reyes, empresarios, pilotos, deportistas (ja), actores, maestros, guerreros, pero, sobre todo, éramos tortugas ninja.
Leonardo, Miguel Ángel, Rafael y Donatello. A cualquiera le parecerá una tontería, pero es la verdad: crecimos dibujando tortugas ninja y tanta fue la voluntad que pusimos en dicha labor que terminamos convirtiéndonos en ello…y nos encantó. Y vivimos como tortugas ninja durante toda la infancia, hasta mucho después que los amigos se fueron, que los hijos crecieron, que los vecinos se mudaron e, incluso, hasta pocos días antes de la muerte del pingüino.
Luego crecimos, y ahora Leonardo dibuja en el colegio, Rafael juega muy bien con los números, Miguel Ángel sigue creando planetas (aunque ahora en Adobe Illustrator) y Donatello…pues sigue un poco mareado tras la explosión de Marte, buscando su lugar en el mundo y, por supuesto, dibujando tortugas ninja. Aunque ya no le salen como antes.

Dos disparos

2011-01-02T17:01:00.000-08:00

Con cierta gracia infernal, Úrsula arrojó la cabeza del enemigo hacia la duna más cercana, a pocos pasos del barco. Sonreía. La campaña del norte había dado sus mejores frutos en aquel desierto fúnebre, de un dorado abrasador: cien mil hombres del ejército imperial caídos bajo la lanza de cinco revolucionarios. Marlene, Cándida, Ernesto y yo, con el cansancio propio del fin de la batalla, alcanzamos a divisar el rostro pálido y bañado de sangre del alguna vez glorioso Capitán Carlo, mientras penetraba en el mar de arena, la nariz apuntando hacia abajo, sin cuello y sin nada, fusionándose con la duna.

Úrsula agitó con violencia su cimitarra. La coraza del barco quedó manchada de un líquido rojo oscuro, que se secó rápidamente bajo el sol de la tarde. El aire sofocaba, inexistente. Tomé algunos cuerpos, los puse uno encima de otro, mientras Marlene y los demás volvían al Acorazado. Enfundé mi sable de dobla hoja, me limpié el sudor bajo la frente, encendí un cigarro y empecé a fumar, mirando siempre hacia la duna de oro.

En eso, una cabellera roja apareció de pronto, enorme, rompiendo la tranquilidad del desierto: era Carlo, gigante, furioso, cada vez más visible. Anhelando su venganza.

Todos en el barco empezaron a gritar, con horror. “¡Sube, carajo, el hijo de puta aún está vivo!”. Corrí como un lunático hacia el Acorazado, con la esperanza de ser más rápido que el repentino titán. Esfuerzo en vano: ni yo, ni Marlene, ni Cándida, Ernesto, ni siquiera Úrsula, ¡Ni siquiera Úrsula…! Pudo haber sospechado lo que vendría.

Porque no nos enfrentábamos ya al Capitán Carlo, con su ejército de feroces moros, batallando sobre las ondulaciones inertes del más bravo desierto. No. Esta vez, el Capitán Carlo era el desierto mismo; y sus tropas, las finas lanzas de arena que invadían nuestros oídos, nuestras fosas nasales, nuestros poros. Y que en tan sólo segundos, devoraban como quien no quiere la cosa, con cierto desgano rabioso, cada una de las astillas del Acorazado, cada partícula viva de nuestros cuerpos, cada victoria vacía y cada recuerdo de los Cinco Piratas, los soldados más grandes que alguna vez existieron sobre la faz de la tierra.

Sergio suspira con impaciencia sobre el rostro del monitor. Ha terminado de escribir el último párrafo. La espalda le duele.

Greta se acerca, desde la cocina, vestida con su bata de dormir rosada. Se ve muy linda y lleva una taza de té caliente. Se aproxima a Sergio, se sienta en la silla de al lado, frente a la computadora. Lo abraza desde atrás.

- Parece que alguien sí podrá dormir esta noche.

- Jeje…no cantes victoria aún, preciosa –Sergio sonríe-. Me falta corregir el texto.

- Mmm… -mira el monitor- ¿Y eso no puede, digamos, esperar hasta mañana?

Ella acaricia su hombro, con una dulzura infantil.

- Amor, tú bien sabes que…

- “Nada de dormir hasta terminar la chamba” –completa ella, con desgano, el codo puesto sobre el hombro de él.

- Exactamente… -Sergio no quita los ojos de la pantalla.

Ella lo mira, con tristeza. Suspira. Sus ojos pasan del rostro de él al reflejo distorsionado de su propia cara, sobre la superficie del té. Hay una pausa.

- ¿Hace cuánto que no escribes a mano?

- ¿Cómo? –Sergio no deja de mirar el monitor, aunque frunce el ceño.

- ¿Hace cuánto que no escribes a mano, con lapicero y papel?

- Pues… -se detiene un momento-. Por la mañana anoté la lista de víveres para que vayas al mercado.

- Sabes perfectamente a qué me refiero –hay énfasis en cada palabra.

- Está bien, está bien, era una broma –Sergio golpea una tecla, suspira, y voltea hacia ella-. La verdad, desde que compré la PC, pues…

De repente, se queda paralizado, sorprendido. Su rostro adquiere cierta ternura. Ha notado las ojeras en el rostro de su mujer.

- Tú tampoco has dormido mucho estos días… -le dice, acariciándola.

- Estoy bien.

- ¿Por qué me preguntaste lo del lapicero y el papel?

- No, por nada.

- Greta… -la observa, con seriedad, buscando su mirada. Ella levanta el rostro y Sergio recuerda que tiene los ojos más bellos del mundo.

- ¿Qué…? –susurra. Su cara de tristeza es preciosa, con sus labios pequeños, dulces, y sus mejillas tiernas, ligeramente rosadas.

- ¿Quieres… quieres verme escribiendo a mano…? –él también susurra, embobado, como un colegial.

Otra pausa. El protector de pantalla aparece sobre el texto, ocultándolo. Greta vuelve a la taza de té, sus mejillas mucho más rosadas y su rostro mucho más lindo.

- No…es que esta vez quiero hacerlo yo…

Sergio queda estupefacto, los ojos bien abiertos, como si una posibilidad absurdamente nueva se dibujara en el cabello de su mujer. Más pausa, más rosa en ella, y una decisión que toma él, pensando en lo tonto e inútil que sería negar la posibilidad…

- Está bien –susurra-. Está bien…

Y de pronto, un fuego que sale de su vientre golpea las palmas de sus manos. Se levanta con rapidez, apaga la computadora, pone las sillas a un lado, se sienta sobre el escritorio. Ella, de pie, busca el lapicero al interior del cajón. Lo encuentra, lo destapa y se sube las mangas de su ropa. Se acerca a él. Sergio, lentamente, se quita la camisa. La cuelga sobre una de las sillas. No dice nada…por un momento.

- ¿De qué tratará tu historia? –dice, finalmente, confundido.

- Pues…de una princesa que vive en un palacio rosa, resguardada por leones y fieras de todo tipo, y con miles de plantas y flores que le hacen compañía…

Sostenido por los suaves dedos, el lapicero toca disimuladamente la piel sobre el pecho, provocando un escalofrío. Otro silencio: el último.

- ¿Y después…qué pasará con la princesa…?

- Después… -Greta lo piensa, por segundos.

Luego, sonríe, y su sonrisa es la más hermosa de todas las que existen y de las que existirán, con sus ojos entreabiertos y sus dientes que asoman, débilmente, como rayos del sol en medio de una tempestad. Sergio no la llega a ver.

- Después…ella se dará cuenta de que todo eso no es más que un sueño…y que su lugar no está con los animales, ni con el castillo rosa, ni con las plantas…sino que su único y verdadero lugar… está en ella misma, en sus deseos, y en su infinita y profunda necesidad de ser amada…

Y continuando su resumen, empieza a escribir sobre el papiro viviente, narrando las aventuras de aquella princesa ficticia y sus amores y desamores en tierras lejanas. Mientras la confesión se funde entre la neblina del té, reposando sobre la otra esquina del escritorio, todavía caliente. Y mientras las lágrimas ahogan al esposo: siempre por dentro, siempre en silencio, como disparos en medio de la nada.

Furia

2010-09-02T05:50:00.000-07:00

Furia es el jefe de Nada. Aparece en mi hombro cada vez que despierto, pero no me molesta ni me preocupa. Furia sólo manda sobre Nada y sobre nadie más. Por eso me llega altamente lo que diga o lo que deje de decir...total, ¿para qué escuchar a Furia cuando simplemente basta con mejorar sus acciones? Porque, claro, yo soy mejor que Furia, más implacable, más despiadado, más terrible. Sería ilógico pensar que un ser tan diminuto como él podría darme, siquiera, un poco de miedo. Ilógico y estúpido, sin duda alguna. Furia no merece ni un poco de atención; pero el que sí me revienta los nervios, con su indiferencia y su orgullo, es el idiota de Todo: gigante y lerdo, creyéndose capaz de ignorarme. ¡Maldito sea, cómo lo odio! Tan iracundo por ratos, tan tranquilo a veces, superando todas mis acciones y mofándose por dentro de cada una de ellas, girando el hombro para hacerme caer, quedándose en la cama sin abrir los ojos para ignorarme con más sutileza...definitivamente un tipo con ganas de ser odiado. ¡Ah, pero no! no va a salirse con la suya, un día de estos pagará las consecuencias, se los juro...un día de estos, el menos esperado, conocerá el verdadero límite de mis capacidades, ¡conocerá los verdaderos límites de mi poder, y la más horrenda y destestable versión de mi ostentosa furia!
Pero hasta entonces, me iré a dormir.

Otro bar

2010-08-06T00:24:00.000-07:00

Señorita muerte, aquí me tiene.
He visitado otro bares en la agonía,
pero debo decir que en ningún otro
me he sentido como aquí.

Aquí la música no recuerda.
Los recuerdos, no lastiman.
Los pensamientos son sólo estrellas
tan distantes e imposibles...

Nada más,
Sólo las bancas vacías
en el límite de la noche,
donde los sueños se vuelven horas
y las horas se convierten en niños.

Ay, si pudiera marchar
al son de la memoria,
volvería a correr bajo el sol dispuesto,
cuántas veces antes de tomar desayuno
cuántas veces...

Ni una más,
sólo la última copa entre las nubes,
cuando ya no quiera seguir mintiendo,
cuando empiece a ver rostros conocidos
despiérteme para no parar.

Señorita vida, aquí me tiene.
Tan brillante y tan parco.
Tan oscuro y tan fugaz.
Con mis defectos virtuosos,
con mis anhelos silentes...

Que no olvidan,
sino la prisa de otros tiempos
con sus ganas de vivir y recordar
y de morir y seguir recordando.

Porque el camino es un espejo
y el caminante,
el caminante es otro bar...

Acto 4: La bella de anteojos y la bestia fugitiva

2008-12-24T09:40:00.000-08:00

Megumi cerró el libro, voluminoso, y lo puso sobre su pupitre. Era el tomo II de “La guerra y la paz”, de León Tolstói. Lo había empezado cuando el profesor entró al aula, cinco horas antes. Ahora que éste se retiraba, poco interesado en si su clase había sido comprendida por la mayoría de alumnos, Megumi al fin podía mirar por la ventana del salón, a su izquierda, y disfrutar de la cálida luz del mediodía, que acariciaba el pasto de los jardines universitarios. Era una visión esperanzadora, que llenaba su corazón de una paz imprescindible. Con los rayos del sol colándose por la ventana y resplandeciendo en sus gafas de montura rosada, Megumi no dejaba de pensar.
- “Puede que hoy suceda…”
- Megumi…
Escuchó de pronto su nombre y miró a la derecha. Una chica de su edad, de cabello púrpura, la miraba con inocencia desde sus ojos verdes, enormes, que parecían proyectar una luz pastel.
- ¿Almorzamos juntas? –dijo la chica, y sonrió.
- Tsubaki… -murmuró Megumi, sin inmutarse en absoluto, salvo para suspirar, guardar su libro en la mochila y ponerse de pie- Ahora que lo dices, me muero de hambre.
- Jeje, perfecto, entonces te invitaré de lo mío.
Ambas salieron del salón. La vereda estaba llena de jóvenes, como ellas, que iban de un lado a otro riendo y conversando sobre su primer día de clases.
- ¿Sigues con esa tontería de la dieta? –dijo Megumi, tranquila.
- No son tonterías, Megumi, ¡“el mundo pertenece a las delgadas”! –Respondió Tsubaki, didáctica, alzando el dedo índice- como siempre dice Kawashima-senpai…
- Ese hombre está loco.
- Quizás, pero no vas a negar que se maneja una figura… -de repente, algo las hizo detenerse- ¿eh…? ¿Pero, qué…qué es eso…?
Megumi estaba igual de sorprendida. Un muñeco gigante, sumamente gordo, estaba de pie entre la multitud, mirando de un lado a otro con su cara de gato, perro, ratón, bueno…de lo que sea que haya sido.
- ¿Eso no es…un Totoro…? –dijo un chico, igual de atónito, al lado de Tsubaki.
- ¿Totoro? ¿Te refieres al de la película?
- Pues sí que es un buen disfraz…
- ¡Ahí está, atrápenlo!
El muñeco dio un respingo, dándose cuenta de que no había perdido a sus perseguidores: tres vigilantes de la Universidad, que corrieron tras él de manera frenética, tropezando por la fatiga. De la misma manera, el Totoro huyó despavorido, creando nubes de polvo a su paso.
- Vaya, qué cosa para rara… -murmuró Tsubaki.
Megumi no dijo nada. Sólo miraba con seriedad hacia donde habían ido los corredores, preguntándose si todo eso era parte de lo que estaba esperando…
Un rato después, en otro rincón de la universidad, el Totoro gigante sudaba, nervioso, oculto tras unos arbustos. Los vigilantes andaban cerca, sin poder descubrirlo.
- Yo vi que se fue por aquí, estoy seguro.
- Nah, bien sabes que no confío en tu vista, Tonami.
- ¿Qué has dicho? Fui el mejor tirador de mi clase, para tu información.
- Nah, no le darías ni a un elefante paralítico…
- ¿Quieres apostar? Aunque primero tendría que dejarte paralítico, claro…
- ¿Cómo dices?
- ¡Ya basta, cálmense los dos!
- ¡Él empezó…!
- ¡No, ya, fuiste tú…!
- Dios mío…
Mientras sus voces se alejaban, el Totoro fugitivo sintió que podía volver a respirar tranquilo. Suspiró…pero entonces…
- ¿Y ese disfraz? –la voz de una chica lo paralizó.
Lentamente, dio la vuelta a su cuello para ver a una joven de anteojos que lo observaba, con el entrecejo fruncido. Era Megumi.
- “Mierda… me ha descubierto…” –pensó el muñeco.
- Y bien, te hice una pregunta, ¿Por qué el disfraz?
Obstinado, el Totoro miró hacia un lado con los ojos cerrados, analizando la situación.
- “Sólo ella sabe mi ubicación exacta…entiendo, odio hacer esto, pero no me queda alternativa…tendré que…silenciarla…” –pensó, mientras miraba poco a poco a Megumi, sacando de la nada un cordón reluciente que estiró entre sus dos patas peludas.
- Inténtalo y gritaré como no tienes idea –dijo Megumi, de inmediato, causando el mayor asombro en el muñeco, quien abrió los ojos de golpe, se arrodilló y empezó a llorar, suplicando.
- “No, no, por favor, te lo suplico…”
- Eso está mejor. Ahora, ¿vas a responder mi pregunta?
- ¿Mmh…? –el muñeco miró a Megumi, todavía llorando, y suspiró…
Poco después, ambos estaban sentados sobre el piso, tras los arbustos. El muñeco terminaba de contarle a Megumi lo que había pasado.
- Ya veo, así que tratabas de llamar la atención de la gente con lo de tu nuevo club.
- “Uhum…”
- Pues sí que fue una manera arriesgada de hacerle publicidad, especialmente por lo de abrazar al rector, cualquier vigilante pensaría que lo están atacando.
- “Jeje…” –el Totoro se rascó la cabeza, pensando que quizás había exagerado un poco.
- Pero bueno, ya está hecho, y creo que tú broma también acabó. Te aconsejaría que te quites ese disfraz.
- “Um, bueno…si tú lo dices…puede que tengas razón…” –pensó el muñeco, tristemente, mientras se empezaba a quitar la cabeza de peluche.
Megumi, casi por accidente, volteó para ver cómo la enorme parte del disfraz era reemplazada por una cabeza humana: la de un chico, probablemente de su edad. Estaba sudando mucho, como era de esperarse, pero no por ello se veía demacrado. Es más, transmitía una energía increíble sólo con verlo; una energía que Megumi recibió de golpe, entrando por sus ojos, recorriendo su rostro y haciéndolo temblar, resbalando por su cuello, sin detenerse un segundo, para finalmente explotar en el interior de su pecho.
- “¿Qué es esto…? Esta energía que transmite, es demasiado…nunca había sentido algo así… ¿Por qué…?”
- Mi nombre es Tanaka, ¿y el tuyo? –dijo el joven, vestido aún con el cuerpo de Totoro.
- “¿Por qué…por qué de pronto siento que todo es posible?”
- ¿Eh…? Te quedaste callada…
Sin sonrojarse, Megumi calmó lo que sentía y respondió.
- Lo siento, me distraje un poco, me llamo Megumi…
¡PUM! De la nada, la parte inferior del disfraz de Totoro se abrió. Alguien la había roto desde adentro. Un chico bajo de estatura, de anteojos y peinado anticuado, salió por el agujero, desmayándose inmediatamente después de ver la luz. Megumi abrió los ojos, sorprendida, pero aún dueña de la situación.
- Eso es… ¿un chico?…
- Ah, jeje, disculpa que recién los presente. Tatsu, Megumi; Megumi, Tatsu…
Un quejido apenas perceptible fue la única respuesta de Tatsu.
- Encantada…-dijo Megumi, con algo de sarcasmo-, y me alegra que siga vivo.
- Oh, Tatsu es muy resistente, no te preocupes, por eso siempre lo elijo para ser los pies de Totoro…
- ¿Ustedes son amigos?
- Claro, ¿no se nota? Tatsu y yo nos conocemos desde hace mucho, aunque no nos veíamos desde el colegio, esta locura ha sido también para celebrar nuestro reencuentro. ¡Y resultó ser la mejor idea que hemos tenido!, ¿no te parece?
- Bueno, si ustedes lo dicen… -murmuró Megumi, observando al trajinado muchacho. Su alma parecía estar resistiendo las ganas de huir de su cuerpo.
Quince minutos después, ya sin el disfraz, Tanaka y Tatsu (quien seguía algo conmocionado) se despedían de Megumi.
- Gracias por el consejo, y por no gritar cuando pudiste hacerlo.
- Sólo debían quitarse el disfraz –respondió Megumi-. Y por cierto, ya encontraré la forma para que me devuelvas el favor.
- Rayos, como quieras –dijo Tanaka, algo molesto, mientras Megumi se retiraba-. En fin, vamos Tatsu, tenemos que planear lo de mañana…
- ¡¿Estás loco?! –Tatsu reaccionó de golpe, dejando a un lado su estado de zombi y mirando fijamente a Tanaka- ¡¿Acaso crees que después de esto voy a seguir apoyando tus tonterías?! ¡Déjame en paz de una vez por todas!
Luego de un breve silencio, mientras la rabia salía por los poros de Tatsu, y Tanaka sólo lo miraba, tranquilo…este último sonrió.
- Como en los viejos tiempos.
El mundo cayó de pronto sobre los hombros de Tatsu. Desesperado, tomó a Tanaka por el cuello de su polo.
- ¡MALDITO HIJO DE…!
- Vaya… -dijo Megumi, deteniendo su paso y volteando un poco, para mirarlos-, creo que ahora ya sé quien es el seme y quién es el uke…
¡PLOP! Tatsu cayó sobre el piso, convertido en piedra. Tanaka sólo se quedó sorprendido, mirando a Megumi.
- ¿Has dicho seme y uke…?
Aunque nadie logró verla, Megumi cerró los ojos y sonrió ampliamente.
- Ya te dije que encontraré la manera –dijo, y siguió caminando-. Cuídense, pequeños.
Y se alejó hacia el pabellón contrario, caminando con tranquilidad bajo los rayos del sol perezoso, que iluminaban ahora los ojos de Tanaka, brillantes ante la aparición de una nueva esperanza. Tatsu, mientras tanto, seguía abatido, sus lentes tirados por el suelo.
- “Seme…uke…no quiero saberlo…” –pensó, y cerró los ojos, acariciando el concreto del piso con sus párpados cansados.

Acto 3: El guerrero legendario

2008-12-16T07:43:00.000-08:00

Desde lo alto de una azotea, el guerrero legendario observa lo que pronto será su reino.
El lugar está lleno de seres vivos, jóvenes, de raza humana. Se desplazan de manera inconstante, de un edificio a otro, hablando en su rara lengua y riendo al compás de sus labores (que no son muchas).
Los hombres son casi todos iguales, a excepción de algunos, que se confunden entre las mujeres. Estas últimas sí presentan variedad de rasgos distintivos, especialmente en su indumentaria y en cuanto a la forma y color de su cabello.
Parece tratarse de una sociedad matriarcal, donde las hembras son las que cumplen el papel dominante en la reproducción: sus técnicas para el cortejo parecen muy efectivas, al punto de causar un estado de permanente estupidez en los numerosos machos. Estos sólo recorren las proximidades, confundidos por la inmensa gama de colores y formas que se muestra a su alrededor. Intentan una defensiva basada en palabras, simulando ser ellos los que llevan el control; sin embargo, pronto se encuentran con la triste realidad y no les queda otra más que prepararse para el acoplamiento.
Quienes sí parecen tener cierto dominio, al punto de casi revertir este juego de roles, son aquellos machos que se confunden entre las hembras. Sus técnicas son muy similares a los de éstas, llegando a causar cierto embotamiento en un gran número de las usuales cortejantes. Pero como es natural en una raza como la humana, el nuevo poder obtenido implica nuevos ideales. Es así que estos machos afortunados tienden a rechazar a las hembras que sufren el efecto de sus tácticas.
- Je, qué interesante… –dijo, finalmente, el guerrero legendario, haciendo sus últimos apuntes en el cuadernillo cubierto con piel de dragón-. Así que éste es el nuevo mundo que debo conquistar…
Tocó la empuñadura de su espada plateada, una claymore, llamada en otros tiempos Athuldir, que colgaba de su espalda en una funda de cuero. Guardó el cuaderno en uno de los bolsillos de su pantalón, ondeó su capa contra el viento, y poniendo un pie sobre el muro de la azotea, se dispuso a saltar.
- Bien, entonces… -pensó, mientras sonreía-. ¡Que comience la batalla!
- Oye, Akira, ¿se puede saber qué rayos haces?
La voz venía de un chico gordo, bajito. Estaba de pie sobre la entrada a la azotea, mirando al guerrero legendario. Éste sólo se detuvo, sin dejar de sonreír.
- Si sigues perdiendo el tiempo ahí vamos a llegar tarde a la clase de Bioquímica –dijo el muchacho, con una voz de malandrín-. Apresúrate un poco, ¿quieres?...
Y algo disgustado, el chico gordo bajó las escaleras hacia el interior del pabellón.
- Aparte de que todos los días viene vestido así quiere darse el lujo de llegar tarde a las clases, qué se ha creído… –murmuró mientras se iba.
El guerrero legendario bajó el pie que había puesto sobre el muro. Sonrió por última vez al horizonte, disponiéndose a dar media vuelta y seguir al chico gordo.
- Sí… -dijo-, la batalla finalmente ha comenzado…
Dio media vuelta, jalando su capa. El viento la hizo ondear y el color de la escena adquirió más sombras. Paralizada como estaba, en su esquina inferior derecha aparecieron unas formas blancas, misteriosas, que parecían decir… “continuará”…

Acto 2: ¡Eras de verdad!

2008-12-15T13:42:00.000-08:00

La Universidad Mayor de Pimienta, cuna de los grandes cerebros de nuestra era, centro indiscutible del saber, capital de la inteligencia y esperanza del desarrollo de nuestra gente…y, bueno, también uno de los mejores sitios para ligar chicas.
- ¡Están en todas partes! –gritó Tatsu, entre lágrimas, observando la inmensa variedad de formas y colores que transitaba a su alrededor-. Rubias, morenas, pelirrojas, moradas, verdes, ¡Dios mío! Este es el paraíso para cualquier hombre guapo…
¿Guapo? Bueno, quizás todos tenemos algo de encanto, aunque Tatsu más bien es un chico de baja estatura, narizón, con unas gafas enormes de montura plateada, acné y un cabello negro peinado a la moda…de los 50. Aquel día era también el primero de su vida universitaria, y se estaba deteniendo más de la cuenta a la entrada del campus.
- No entiendo cómo pueden dejar que vengan con falda a la Universidad, jejeje…jejeje… -decía entonces, ligeramente más inclinado que antes, con los ojos bien abiertos y con algo que brillaba, bajo el sol de la mañana, resbalando sobre su barbilla.
De repente, algo lo hizo despertar: el rostro de Gokú, sonriéndole con hambre desde el estampado de un polo.
- ¿Uhm?
- ¡Tatsu, a los tiempos! –dijo Tanaka, el dueño del polo-. ¿Qué ha sido de tu vida?
- Tú…tú…tú… -Tatsu, de pronto, parecía asustado-. Tú eres…
- ¿Eh…? – Tanaka sonrió-. Tanaka pues hermano, ¿qué pasa, ya no te acuerdas de los amigos? No me vas a decir que ha pasado mucho tiempo desde el colegio…
Mientras Tanaka seguía hablando, el horror podía verse dibujado sobre el rostro de Tatsu, mientras varias imágenes pasaban por su cabeza y parecían empeorar su situación. En una de esas imágenes, un pequeño de gafas plateadas miraba en silencio la cancha de fútbol escolar. Los demás chicos de su aula jugaban en ella, a excepción de uno, que estaba sentado a su lado.
- Hola –dijo el pequeño Tatsu.
El otro niño se demoró en contestar, parecía demasiado sorprendido con lo que estaba pasando: alguien le hablaba, ¡no podía ser cierto!
- Eres… ¿de verdad? –dijo, pasmado, mirando a Tatsu.
- ¿De verdad…?
- Sí… o sea, ¿existes?…es cierto que existes, ¿verdad?
Tatsu no entendía nada.
- Sí…creo que sí –respondió, mirándose el cuerpo.
- Oh…vaya… -y de pronto, los ojos del otro niño se humedecieron, mientras seguía mirando a Tatsu y empezaba, lentamente, como si le fuese difícil, a sonreír.
Y una semana después de aquel día…
- ¡Tatsu!
- ¿eh…? –vestido con el uniforme de Educación Física, Tatsu volteó a ver al niño que lo estaba llamando-. Tanaka, ¿qué…es eso?
- ¡El nuevo álbum de Los Caballeros del Zodiaco! Me lo compré ayer, y aquí tengo 98 figuritas que le compré al tío Rata, ninguna repetida… ¿me ayudas a pegarlas?
- ¿ah…?
Al rato, Tatsu y Tanaka estaban en el mismo sitio que daba a la cancha de fútbol, untando con goma cada cromo y pegándolo en el lugar correspondiente.
- Mi favorito siempre ha sido Hyoga, ¡Es el más fuerte de todos! Ni Pegaso le podría ganar, créeme, cuando él usa su Polvo de Diamante ¡es realmente fantástico!, no sé por qué no es el personaje principal de la serie, lo que pasa es que nunca le dan la oportunidad, no olvides marcar las fichas que ya hemos pegado, eh…ahora, en cuanto a Andrómeda, yo siempre he dicho que…
- ¿Se le moja la canoa?
La voz, que dejó frío a Tatsu, pertenecía al capitán del equipo de fútbol de 5to C, un niño dos veces más alto para su edad, de rostro pecoso y cabello erizado. Cada uno de sus brazos tenía el triple de grosor que los de Tanaka. El resto del equipo estaba a sus espaldas, mirando a los dos niños con la misma sonrisa maliciosa.
- Bueno, no lo iba a decir así, pero…
- Así que los enanitos se creen unos verdaderos caballeros de Athena, eh… -vociferó el capitán del equipo, causando las risas estúpidas de sus compañeros. De golpe, acercó su rostro al de Tatsu, quien empezó a sudar por el miedo- ¿Y qué tal si ahora jugamos a que los dos “caballeritos” deben pasar por las once casas…?
- Te equivocas –dijo Tanaka, casi por inercia-, no eran once casas, sino doce, cada una correspondiente a un signo zodiacal.
- ¿Ah, sí…? –De repente, todo el equipo empezó a acercarse a los pequeños.
- Sí, y bueno, vale mencionar que cada casa es vigilada por un caballero dorado –continuó Tanaka, mientras Tatsu empezaba a sentir toda la humedad posible en su rostro…y quizás no sólo ahí-. Sus armaduras son consideradas las más poderosas, sin embargo, tras una serie de arduas batallas, ¡los caballeros de bronce lograron vencer a los doce guardianes y de esta manera rescatar a la diosa…!
Segundos después, Tanaka y Tatsu estaban tirados sobre la vereda del pabellón, inconcientes, con un montón de figuritas sobre ellos y el álbum abierto, boca abajo, sobre la cabeza de Tanaka. Entre risas, los miembros del equipo de fútbol se alejaban rumbo a los vestidores.
- Jeje, como que les dimos de más.
- Bueno, yo le dije que eran once casas, pero como él insistió…
Y en esta parte los recuerdos de Tatsu se hacían borrosos y él volvía a la realidad. A la no menos horrenda realidad.
- No, no puede ser posible, no, tú no… -dijo Tatsu.
- ¿Uhm? ¿De qué hablas, Tatsu? –Tanaka, que no había dejado de hablar hasta ese momento, miró de pronto a su acompañante.
- ¡NOOOOOOOO!
Y Tatsu salió corriendo, desesperado, a una velocidad increíble, que levantó algo de diez faldas por segundo. ¿A dónde iba? Ni siquiera hubo tiempo para imaginarlo. Cuando Tanaka se dio cuenta, sólo una nube de polvo estaba en el mismo sitio donde había encontrado a su viejo amigo.
- Vaya… -dijo, sorprendido, pero sin un ápice de sospecha- Creo que tenía muchas ganas de ir al baño…

Acto 1: ¡Están en todas partes!

2008-12-08T13:58:00.000-08:00

Tanaka es amigo de Kaoru. Kaoru estudia para cheff en una academia prestigiosa: El Listón Dorado. Tiene un gran futuro por delante. Tanaka es un otaku, y nada más.
Sin embargo, ambos se llevan bien desde hace tiempo, desde que estaban en el colegio. A Kaoru no le gusta tanto el anime, por eso Tanaka no le suele hablar de eso; por lo general, conversan sobre asuntos mucho más profundos y metafísicos. Y cuando no lo hacen, se ponen a "rajar" de los demás. Esto último resulta muy saludable (quita el estrés como no tienen idea).
Pero bueno, resulta que últimamente Tanaka, cuyo nivel otaku había bajado considerablemente durante los últimos años (los primeros fuera del colegio), estaba retomando sus ansias locas por ver más y más series de animación japonesa. Como nunca en su vida, se había mandado con una serie de la cual veía, religiosamente, diez capítulos en menos de 24 horas. Llegó a creer que sus gafas necesitarían usar gafas; pero en fin, así estaba el asunto del nivel otaku en la vida de Tanaka antes de visitar a Kaoru.
Obviamente, no le contó nada sobre lo que estaba haciendo durante los últimos días (consumir anime). No quería salir con sus infantiladas. Sin embargo, tampoco era mentira que después de cada risa compartida entre ambos y el silencio...a Tanaka le daban muchas ganas de contarle a Kaoru lo que estaba haciendo: "Ah, verdad, he estado viendo anime".
En eso pensaba Tanaka; "¿Le cuento o no le cuento? No, son tonterías..."
- Ah, verdad, he estado viendo anime -dijo Kaoru.
- ¿Cómo?
Efectivamente, Kaoru estaba viendo anime: una serie de vampiros.
- No sé cómo se llama, mis amigas me recomendaron que la viera...me tienen de aquí para allá con que esta serie, que esta otra...
Tanaka, obviamente, se quedó con la boca abierta. Kaoru, al verlo, le pidió que se ponga de pie y la acompañara a la computadora. En una de las ventanas del Internet Explorer, un reproductor cargaba el capítulo 5 de Vampire Knight.
- ¿A tus amigas les gusta el anime?
- Uff...si por ellas me he puesto a ver, tanto que me insístían...aunque, para ser sincera, no está nada mal la serie, ya voy por el capítulo 5...
Tanaka no sabía si expresar o no lo que estaba sintiendo. Desde niño, había considerado que sólo algunas personas en el mundo tenían la desdicha de sentir esa atracción inexplicable hacia los ojos enormes, el dibujo estilizado y las gotitas cayendo lentamente desde la frente. Sin embargo, lo que sucedía entonces era una señal, un signo de los tiempos, de que las cosas estaban cambiando...no por nada, su propia situación también se había vuelto diferente. Se sentía más otaku que nunca...pero, a la vez, sabía que era el momento de dejarse de niñerías. Tanaka frunció el sueño y algo brilló en su mirada. Miró al techo.
- Kaoru.
- ¿Qué pasa?
-...Voy a postular a la Universidad.
- ¿Eh...? -a Kaoru le dieron ganas de reír- ¿De qué hablas...?
Tanaka la miró: no había rastro de duda en sus ojos.
- Oh, lo dices en serio, ¿verdad?
- Ya es hora de demostrarle a todos... ¡que yo también puedo hacerlo!
Y de una manera sorprendentemente estúpida, Tanaka señaló el fluorescente de la sala de Kaoru, donde, a lo lejos, podía divisar los amarillos techos de las casas de Ciudad Viridian.
- Oh...y... ¿A qué vas a postular?
Tanaka volvió de pronto a la normalidad. Se quedó pensando un momento, todavía con el ceño fruncido...y luego, sonrió.
- No tengo la menor idea.
¡PLOP!
- Pero apenas esté adentro, Kaoru, ¡Abriré el más grande club de manga y anime que jamás se haya visto en la historia de Pimienta!
Y los ojos de Tanaka brillaron con chispitas amarillas, mientras observaba sus puños frente a él y sonreía con codicia. Kaoru se levantaba del piso.
- Ah, jeje...ya decía yo... -murmuró Kaoru, y luego pensó- "Después de todo…ahora ellos están en todas partes".

vociferador

2007-08-05T11:28:00.000-07:00

Necesito un giratiempo. El otro día le pedí uno a mi primo que vive en Inglaterra y hace sus prácticas en Hogwarts. Me dijo, mediante lechuza, que no le fue fácil conseguirlo, pero que al final me lo estaba enviando por correo muggle y que me estaría llegando en los próximos días. Le pedí de favor que lo haga de esta forma, ya que no me había gustado mucho el grito de mi madre al ver un "regalito" de Caliope sobre la mesita de noche. Había empacado mi pedido junto a una bolsa de grageas de todos los sabores, unas orejas extensibles (porque le dije, también, que las mías las había destrozado el perro), un número del Quibbler y, por supuesto, la tan ansiada foto de mi querida Hermione, que por cierto no resultó tan parecida a Emma Watson, aunque no por ello menos linda para mi gusto.

En todo caso, esperé con un nerviosismos de vieja squib la llegada del día 21, pues al fin iba a ver solucionado mi problema con la organización del tiempo. Había entrado a trabajar en un diario local, a medio sueldo por ser menor de edad, lo cual renovaba mucho mi forma de vida: de un sujeto pegado a su querido-odiado sillón, a otro que los primeros días no imaginaba que el laburo resultaría tan fatigoso...y pese a ello, mucho más gratificante para la autoestima de una vida considerada desde siempre "rutinaria". Típica de un habitante del siglo XXI. De todas formas, sabía que el trabajo no sería para siempre, después de todo, me llamaron gracias a la fe de un amigo y porque vaya que estaban desesperados por conseguir a alguien. Además tenía mucho con las actividades del colegio, más aún en estas épocas de ferias científicas. Lo del giratiempo era algo que deseaba, en realidad, desde hace muchísimo tiempo. La foto también, claro.

Pero como nada es perfecto en esta vida, y menos el servicio muggle, la gente de la oficina de correos me tuvo como asalariado peruano, yendo una y otra vez a ver si el dichoso paquete me había llegado, para recibir como respuesta un rotundo e inexplicable "no". Como para ir acostumbrándose. Recién el día 4 del mes siguiente es que pude sonreír con incredulidad al ver cómo el señor de canas se demoraba al revisar mi nombre en el registro. Un ladrillo de papel marrón, atado con mucho estilo, y que no pesaba más de lo necesario, cayó luego sobre el mostrador, con una pequeñísima nota sobre la cuerda que decía: "Fue todo lo que pude conseguir". Me sorprendió la humildad de mi primo: un giratiempo no es poca cosa. Pero en ese momento decidí pasar por alto este último detalle y me regresé a casa tan rápido como había llegado al correo. En peruano, chapé mi combi.

Una vez en mi cuarto, y haciendo a un lado las imprescindibles (al menos para mí, y no se burlen)...recordadoras..., puse sobre el escritorio el paquete que además del "Fue todo lo que pude conseguir", llevaba escrito sobre su papel "para Ernesto". Rasgué el material, que me recordaba a las bolsas que solía usar sobre la cabeza cuando estaba en primaria, y poco a poco fui descubriendo los objetos que habían sido empacados. Todo estaba allí: la revista, las orejas, la bolsa de grageas, la foto...pero no el giratiempos. Busqué y rebusqué entre los papeles con los que mi primo había envuelto los pedidos. Me pasé media hora gritando como un zopenco "Accio giratiempo" (mamá llegó a lanzarme un zapato para que me callara)...pero nada, el artefacto no estaba por ningún lado, ni por encima ni por debajo del paquete desenvuelto. No había llegado. No había sido enviado. Revisando con rabia y un cariño de consuelo la fotografía de Hermione, pude leer una pequeña nota escrita sobre la parte trasera del portafotos en el que se hallaba: "Como te dije, primo, esto fue lo mejor que pude conseguir. Mira bien la foto". Lo hice: sobre la parte superior del pecho de mi bruja favorita, colgado de una hermosa cadena de oro, descansaba el tan soñado y utópico giratiempo. Impreso sobre una hermosa pero, desde entonces, melancólica fotografía.

Aún espero la llegada de una explicación por parte del zángano de mi primo (ya le escribí una carta y se la mandé con Hefesto). La breve sospecha de que se esté juntando con Fred y George, se fue de mí cuando pensé que ésta era una broma demasiado mala para eso. De haber sido así, me hubiese mandado un excusado en lugar de los objetos pedidos. Pero ahora ya no quiero pensar en nada, coloqué la foto sobre mi escritorio y aún sigo con esa absurda sensación de que realmente necesito un giratiempo.

sábado por la mañana

2007-07-14T19:15:00.000-07:00

HISTORIA DE UN TALLER QUE NO FUE TALLER (Y DE UN MUY TRISTE CIELO NORTEÑO)

Mañana fría, para variar. Aparte de sentir la culpa cotidiana de saber que se ha despertado tarde, el blogger siente un nudo en el estómago y no sabe si tiene o no las ganas suficientes para coger su mochila, tomar el desayuno (esta es la parte más difícil, sino la más desagradable) y salir de su casa rumbo al paradero. Pero al final, lo logra. Mientras el colectivo se desplaza, el blogger ordena un poco sus ideas.
La ciudad de Chiclayo, tan gris y tan poco amistosa, paradójicamente, se convertía otra vez en el escenario de un evento imperdible: uno más para el deleite de la fauna periodística local (ni hablar de la “curiosística”) y más aún para la publicidad de una tan famosa como controvertida empresa azucarera. Marco Zileri Dougall, editor de la revista Caretas, iba a dar un "Taller de periodismo de investigación" en el (diminuto, por cierto) auditorio del Garza Hotel.
Ya por el solo título de "taller", el evento despierta todavía más el interés de nuestro joven asiduo a los diarios digitales, que se entera de esto último a los pocos minutos de haber llegado al lugar (él sólo sabía que iba a estar "un tío de Caretas").
Aunque ni tan tío. El blogger conversa con algunos chicos de ciclos superiores al suyo hasta que un hombre alto y blanco se acerca a la imprescindible laptop negra que da vida al proyector. Algunos ejemplos de carátulas ya han sido descubiertos sobre la pantalla de las diapositivas. El hombre en cuestión posee un aura colorada en ciertos puntos (inubicables con exactitud) de su rostro juvenil y de cierto tinte europeo, que en ese momento se ilumina con una sonrisa tan surgida de la nada que sorprende a los muchachos. Un saludo simplón por parte de nuestro blogger, mientras va asimilando la idea de que aquél hombre, tan buena onda hasta el momento, es en realidad el tan mentado Zileri. Habiendo fijado a las 9:00 a.m. como hora de inicio, algunos business men azucareros (disculparán la huachafada) se alistan a los costados del invitado; las banderas de la empresa se ven tan bien con sus colores plásticos, cumpliendo el mismo papel frívolo que las "reinas de belleza", mientras el insoportable desanimador del evento hace gala de su verbo pulido, de discurso de quinceañero, para dar la bienvenida al cada vez más numeroso público chiclayano. El evento se da por iniciado y son casi las diez.

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Marco Zileri repite mucho una frase: "muy especial". El trabajo de hacer un semanario es muy especial, la vida es muy especial, el mundo es súper-dúper-especial. Nadie quiere que el animador abra la boca, pues diría, seguro, que la empresa organizadora es súper-dúper-híper-archi-plus ¡especial! Y a la "n", para colmo...
Pero el blogger no escucha gran cosa. Ha estropeado la reportera de su amigo y ahora, cada cierto número de segundos, tiene que golpearla suavemente para que siga funcionando. Se siente culpable, para variar. Mientras ello ocurre en su cabeza, Zileri se toma las cosas con calma. Ha mostrado varias carátulas de la publicación, algunas fotos curiosas (como el par de Keiko Fujimori junto a su antiguo novio calentón y medio vampiro); ha relatado una que otra emocionante aventura, y ha dejado, como final impactante para su exposición, un notable retrato de nuestro blogger ("?") con la pregunta de si alguna idea tendrá el respetable para la próxima portada de Caretas...
El animador le sigue la corriente y luego pasa a abrir la ronda de preguntas. La reportera del amigo (que ojalá lo siga siendo) se detiene de nuevo, permitiéndole al blogger escuchar algunas de las dudas que el público se atreve a soltar. Señores que le ganan al mismo diablo en experiencia, un patita con ganas de hablar sobre cultura, una alumna que representa a su manchita reggaetonera de colegio distrital, la pregunta sobre el secreto del éxito de Caretas, que Zileri responde con un contundente y muy seguro "No sé"...en fin, nuestro blogger no halla mucho de interesante (salvo la pregunta muy propia de "por qué no dices nada en lugar de estar pensando en la grabadora") hasta que, desde el fondo, entre la muralla de gente que no pudo alcanzar alguno de los escasos asientos, una voz de radio mañanera se alza y suelta la estridente perorata que al blogger, en un primer momento, le recuerda a uno de esos programas que tuvo que criticar para algún trabajo olvidado de periodismo. El muchacho apenas puede verlo, pero su voz se oye a pesar de la falta de un micrófono. Se lo imagina con el ceño fruncido.
- Señor Zileri, con todo respeto, yo creí que el evento se trataba de un taller, y creo que la mayoría de asistentes que vinieron con ganas de APRENDER ALGO... (Largo, muy largo "bla,bla,bla") y agradeciendo de antemano por el rosario de anécdotas que nos ha presentado el día de hoy -Zileri se ríe, algo muy normal en él, como nota el blogger... ¡demasiado normal, en realidad!- porque es eso lo que nos ha traído, cuando el fin de la conferencia me parecía que era otro, o al menos así la publicitaban...
- Jorge, ¿cuál es la pregunta? -trata de decir un muy molesto desanimador, y el blogger se entera del nombre de aquel incansable defensor de los derechos del público (con quien tampoco se encuentra muy en desacuerdo).
- (más "bla, bla, bla") ...y mi pregunta era, señor Zileri, usted que tanto dice conocer el medio, que posee un prestigio como periodista, me gustaría que nos explicara cuál cree usted que es más importante, porque son dos cosas muy diferentes pero que a veces se suelen confundir, ¿Qué es más importante, la libertad de expresión o la irrestricta-libertad-del-ejercicio-periodístico?
Silencio de milisegundos, y respuesta de Zileri.
-La irrestricta-libertad-del-ejercicio-periodístico.
Risas. En el caso del ponente ello no es novedad. El blogger sonríe con algo de sorna, sin dejar de pensar que lo primero que dijo el señor era en gran parte cierto, aunque no por ello se pueda culpar al invitado. Las risas continúan al fin y al cabo, durando tan poco tiempo que al muchacho le parecen cien años. Y sigue pensando en la reportera de su abnegado amigo.

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Horas después, otro lado de la ciudad. La amiga del blogger se inscribe para otro evento en un colegio femenino, mientras él piensa en algunas cosas. "Tenemos la virtud y hacemos el esfuerzo por contar buenas historias". Recuerda la meditada respuesta de Zileri y se pregunta si él también podrá en algún momento escribir cosas así de interesantes. Supone que es cuestión de práctica, mientras observa las paredes maltratadas, cremas y marrones del colegio, sin que éste termine de caerle bien. El editor de Caretas se había tomado varias fotos con los asistentes, con la manchita reggaetonera, e incluso había tenido una pequeñísima charla con el blogger y su amiga, a quienes dejó el correo electrónico que muy fácilmente hubieran podido encontrar en la página de la revista...pero ni modo, a veces buscar contactos resulta más un acto reflejo por parte del estudiante que una respuesta a lo “fabulosa” de la presentación. En todo caso, horas después de terminado todo, y tras una agradable charla con el patita con ganas de hablar sobre cultura, el blogger se siente más tranquilo de todo y deseoso de quitarse un poco de la cabeza el nudo que, pese a todo, aún lleva en el estómago. Reflexiona sobre esto último en el colegio femenino. Su amiga termina de inscribirse y ambos se encaminan por la calle con la promesa de volver para el evento (después de todo, ya tienen sus credenciales). El joven mira al cielo. Su amiga le dice que será mejor darse prisa y recoger a la "bebe"...de sus clases de diseño gráfico. El blogger sólo piensa en el día, con su cielo gris, triste y poco amistoso (paradójico para ser un cielo chiclayano); piensa en la calma que quisiera sentir, en la falta que le hace un algo, algo que conoce muy bien, algo que extraña y que podría curar su nudo en el estómago; piensa en que la "bebe" tiene 18 años y que su amiga lo dijo por fregar; piensa en el ruido que hacen los silencios humanos en una ciudad tan vacía y llena de un aire suicida; piensa en lo que diría su dedicado y ejemplar amigo cuando note el defecto de su reportera...
Piensa, finalmente, en que mal o bien está vivo. Vivo un sábado por la mañana, ni más ni menos. Y apura el paso sobre la vereda grasosa, pateando en silencio los vientos del día. Más tarde, ya en el evento, escucharía a alguien decir: "Para mí, Caretas no hace sino lo mismo que la urraca pero en un campo netamente 'de interés'. Es la Magaly de la política".
El blogger se quedaría pensativo. De escuchar aquel comentario, seguramente Marco Zileri se hubiese reído, como lo hizo con la pregunta del señor defensor: con el aura rojiza muy intensa y viva, ubicable sobre la piel de sus orejas.

minicuadro familiar

2007-07-09T19:14:00.000-07:00

No estamos parches

A ventanazo limpio. Luchando entre las bancas. Sal de ahí orejón del demonio, he de pillarte para hacerte polvo. Y le prende fuego al sofá. Yo simplemente corro mientras me parto de risa, esquivando los muebles amontonados, sucios del tanto tiempo que ha pasado desde la muerte de mamá. Ricardo me mira desde la lámpara cercana, al costado de las tinieblas. Sonríe con malicia…al verme oculto y acobardado tras la silla de ruedas…timorato, sí; pero con la misma sonrisa maniática del día anterior, en el que se fue papá. ¿Tú crees que ella esté en el cielo? Le pregunto a Ricardo. Calla basura, me responde, ahorita lo vamos a saber…y toma el viejo radio de la abuela, lo separa del cable marrón que termina en un enchufe, lo lanza hacia la silla de ruedas. Ésta gira como un dado, sin madre alguna sentada en ella. Yo: quedo al descubierto. Sonreímos. El rostro de Ricardo: anaranjado por el fuego. Se acerca lentamente con el cable serpenteando entre sus manos infantiles. Tanto como las mías. Preparo mi cuello, sin dejar de lado mi sonrisa ridícula. Cierro los ojos, no opongo resistencia…

Cuando los abro, veo a Ricardo de pie junto a mi cuerpo. Mi cuerpo: tendido sobre el piso de madera, inmóvil, con el gesto de poseído idiota en el mismo sitio donde lo dejé. Ya, orejón, me dice, te toca a ti. Y se acerca con su porte mandamás, medio bestia, típico de hermano mayor, para tratar de romper mi silencio gutural. Estira la mano hacia mí y no me toca. No me toca: soy una sombra blanca y transparente que flota por encima de los agujeros del piso, elevándose, viendo a Ricardo estirar el brazo cada vez más hacia el techo, a medida que el cuerpo inerte de un niño se va haciendo enano a su costado, mientras lamento no poder hacer nada, mientras lo miro y sonrío, esta vez con más ganas que hace un rato…y él me recuerda la promesa que hicimos, que no logro escuchar cuando la repite, y me dice que soy un cobarde y me insulta a más no poder, sin que yo pueda hacer algo para oírlo mejor o para siquiera volver a recordar su nombre…
Seas quien seas tú, el niño de abajo: no te preocupes, voy en camino a abrazar a mamá.

relato breve

2007-07-01T17:39:00.000-07:00

"CULPABLE", UN PRODUCTO MÁS DE NUESTRO QUERIDO SISTEMA

Tarde del domingo. Me siento al frente del monitor con la esperanza de escribir algo...algo interesante, algo nuevo para mi caso, si lo menciono así... ¿o no? las cosas se dan por algo, y ya era tiempo de llamar a la nostalgia para socorrer a la tan ociosa realidad de una ventana distante, esquiva, sin vacío alguno que permita la existencia de ceros. La ventana del blogger. He aquí el resultado de aquella tarde lenta, lenta, demasiado lenta...y de como algunas cosas se nos quedan grabadas en la mente para luego salir a flote, algún día, aunque uno no sea un Borges y esté lejos de serlo...pero crea, como él, que lo real y lo ficticio son, en el fondo, la misma vaina. ¿O no era así...? :P

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Culpable

Por: Luis Javier Camasca Fernández

Guepardo me miraba desde el piso irregular, de casa a medio construir, alquilada antes del nacimiento de mi tercer hermano...la casa en la que él y Tony habían cometido el delito.
Su mirada me inspiraba una ternura sangrienta. Sabía que suplicaba, rogaba misericordia, como siempre que cometía un error y yo era el único a quien podía contárselo, porque con todo: cruel, pervertido y sinvergüenza, Guepardo era también así: cobarde cuando nadie lo veía, chismoso cuando no estaba diciendo que sólo las mujeres podían serlo, todo un niñato engreído, que aún lloraba por la oscuridad de la falsa habitación infantil, separada del resto por una sábana de payasos que hacía las veces de pared imaginaria. Guepardo era así, después de todo, porque tenía la misma edad que yo: nueve años.
Pero esa noche, él y su plástico amigo habían ido demasiado lejos.
No me lo dijo de frente. Las miradas de ambos se habían encontrado por error y eso me daba cierta ventaja a la hora de ignorar, en un primer momento, el intento de la suya por abordarme. Debían ser las doce o mucho más. El techo de calamina evidenciaba los pasos de un felino casanova, mientras que yo, acostado como estaba, sólo pensaba en alejar mi cuello del borde del colchón, para hundir mi nariz en la almohada y dormirme de nuevo. Pero no pude. Sus ojos me seguían en la oscuridad de la pantalla de veinte pulgadas que trataba de encenderse, y que era la pantalla de mis sueños. Quiéralo o no, sabía que iba a terminar de nuevo frente a esos ojos muertos, brillantes y desiguales, tan humanos como los míos, pero menos adultos y más llenos de vida. Quiéralo o no, sabía que iba a volver a hundirme en esa negrura dulce, de botón de camisa de velorio, y sabía, al final, que iba a terminar por preguntarle:
- ¿Qué pasó Guepardo?
No me respondió en seguida. En parte su silencio era una forma de agradecerme por la decisión de escuchar su historia cuando nadie más lo haría (lo cual, por pura decisión suya). Dirigió un poco su mirada hacia la nariz de un payaso, agitó el hocico mugroso, carente de fosas nasales, y sin despegar los labios de la línea que era su boca, trató de responder.
-He hecho algo muy malo...
-Ya lo sé, todo el tiempo lo haces.
-Pero es que esta vez...ha sido realmente malo.
Silencio. Bostezo. Mi voz.
-No me sorprende aún... -dije, frotándome los ojos-. ¿Qué puede ser?
-He salido a vagar con Tony...
-Como todas las noches...
-A ver chicas y todo eso...
-Típico de ustedes...
-Creo que bebimos de más...
-Ah, con razón el tufo...
-Estábamos en el patio, cerca de los baños...
-Uhum... -otro bostezo mío.
-Uno de ésos...de los del cuarto de al lado...
- ¿De los Gutiérrez?
-Ésos...uno de los malditos se metió con la hembra de Tony.
- ¿Y...? Se agarraron a golpes seguro.
-Me bajé a tres a punta de patadas, niño... -Guepardo, hipócritamente, me llamaba así-. ¡A tres, niño, a tres! ¡hic...!
-Cuidado con el huaico, me vayas a ensuciar la sábana.
-Levántala, por si las dudas...
Jalé hacia la cama el trapo, que poco o nada me abrigaba.
-Y entonces, estábamos guerreando pues... (ya me había bajado a tres)...cuando uno de esos... ¿puedo decirlo, niño?
-Dilo nomás.
-Cuando uno de esos hijos-de-puta malparidos...se acercó por atrás a mi pata pues... ¡con un cuchillo huevón!
-Ah, el cuchillo era huevón...
-No pues, te estoy contando... (vienes a...interrumpir...) ¡hic...!
-Ya ya, continúa.
-Estaba todo oscuro...el maldito (era Pepo, ahora lo recuerdo, vi su calva parchada con un pedazo de cuero barato) se acercó pues, a Tony, que ya mismo estaba acabando a puñetes al idiota que le había fregado la paciencia...cuando de pronto, veo que algo brilla en medio de la oscuridad...pensé que era la borrachera, pero ya ves que a nosotros no nos afectan los tragos igual que a ustedes pues...
-Sí, claro...
-¡Sí pues...! ¿o qué crees?
-Sí, sí, ya te dije, tienes razón, sigue contando...
-Bueno... (estábamos en que...había visto una luz...) abrí bien los ojos, los puse como platos...y cuando veo un cuchillo en la mano del simplón, y que se acerca a Tony, y que éste no se da cuenta... ¡ni modo que me iba a quedar tranquilo pues!
Silencio, que no cambió mi cara de aburrido.
- ¿Y qué hiciste...?
-Lo maté.
- ¿Cómo?
-Como lo oyes, lo maté...me le acerqué corriendo, por atrás también, rápido, pero silencioso como una serpiente...me le acerqué hasta respirarle sobre la nuca (aunque es cierto que yo no respiro), desprendí los pega-pegas de su overol mariconazo, y de una sola patada le reventé el motor con el que hablaba...el pelón se cayó de golpe, en seco, como un árbol apurado en morir...todo se quedó en silencio...
Y el silencio también volvió a nuestra conversación. Sus dos botones de camisa me miraban aún con una dulzura fúnebre, sin lágrimas, pero rebosante de un dolor que daba asco. Asco como lo que había hecho, no sabía por qué. Asco como todo lo que representaba para mí aquello que no combinara desde siempre con la vida tierna y perfecta que llevaba. ¿Perfecta? Por lo menos no carente del amor que recién entonces sus brazos de felpa me inspiraban, y sus orejas mordidas por el tiempo y las costuras rosadas en su cuello y su nariz de residuo de pegamento. A orillas de mi sarcasmo, recordaba que quería a Guepardo, y aunque sólo el amor ausente nos uniese en aquella plática, yo ya me sentía parte de su historia. Culpable, de algún maldito y traicionero modo, de su salida con Tony, de su borrachera, de su virginidad perdida en algún momento similar y acaso olvidado, de la luz que vio entre las sombras en medio de una gresca, que despertó de nuevo sus ansias de ser animal...culpable de la patada, de la muerte, del asesinato. Culpable de que Guepardo sea ahora Guepardo: el niñato que venía a contarme su crimen de media noche, quizás huyendo de la ley, con las manchas de sangre artificial entre las fibras de su cuerpo que causaba alergias...que lo convertían en un monstruo ante todos. Ante todos, menos ante mí... ¿Por qué...?
Lo pensé un rato, con lo ridículo que era el hecho de que me haya impactado, de cierta forma, lo contado por Guepardo. Mi vida no era, en modo alguno, comparable a la suya; pero con todo, en ese momento empecé a sentir como una especie de lástima propia y a la vez ajena, una tristeza que abrazaba mi todo, pero el suyo especialmente. Me sentí entonces parte de lo que había sufrido, parte de lo que había llorado para sí mismo antes de venir a verme (de haber llorado en realidad). Me sentí miembro de sus correrías, un miembro invisible a la mitad de la noche, una voz que le dictaba el cómo armar aquel pucho o el cómo mirar de reojo a esa mujer. Una voz que le sugería atacar la espalda de su adversario. Culpable, culpable y culpable: ése no era Guepardo. Ni siquiera era Tony, como quise pensar en un momento. Ni siquiera era Pepo, cuyo resplandor en la mano (como se comprobó al día siguiente, cuando llegó la policía) en realidad había sido el del reloj de plata que siempre llevaba en la muñeca. No, culpable era yo. Y todo ello era inexplicable.
¿Cuándo había sido la última vez que jugué con él, que lo abracé a mi costado mientras calentaba la vieja tele? ¿Cuándo perdí aquel gusto por contarle mis cosas y por oír las suyas? ¿Cuándo se volvió tedioso tenerlo a mi lado si las lágrimas me caían a mares y no sabía si seguir tratando o no de asfixiarme con la almohada? ¿Cuándo dejé de lado la atención que prestaba a sus cambios: la chompa que mi madre le tejió un día y que le quedaba tan bien, los ojos que una vez no tuvo y estuvo así durante meses, hasta que le cosieron los dos botones de duelo...? Yo nunca me di cuenta, nunca le dije "Qué bien te queda", ni me percaté de su ceguera temporal... ¿Cuándo dejó de ser mío y se volvió de Tony, de las chicas del montón, del patio cerca a los baños...? ¿Por qué nunca me importó...?
Porque, ahora que recuerdo, el día en que me dieron a Guepardo yo no lo vi sólo como un amigo...
-¿Y este muñeco tan feo...? Parece hecho a mano.
-Ah, lo mandan para Toñito, pero no creo que le guste -mi madre lo olió-. Hasta creo que le puede dar alergia si duerme con él...
Yo tenía sólo cinco años.
-No puedo quitárselo...lo abraza fuerte -decía papá-. A veces me dice que no, que es suyo, que es como su hijo.
Eso era.
Por eso me dolía tanto aquella noche, cuando el oso de peluche acabó su discurso y, tras mirarme por última vez con sus ojos de súplica, siempre sin llorar, siempre sin acusar (y yo quizás quería que lo hiciese, para así sentirme mejor...), tembló mareado y cayó de golpe sobre el suelo irregular, de casa a medias y alquilada, con un ruido sordo y un estilo que pudo haber sido el mismo que el del finado Pepo. Cayó de golpe, como un árbol con ganas de morirse; y ése, entonces, fue el final. El final de nuestra plática, la más corta de todas. Un gallo empezó a cantar.
Sin más ánimos en mi alma, tomé el cuerpo de Guepardo y lo levanté. Sus botones seguían ahí, para ya no decían nada. Lo abracé con toda la fuerza que tenía, que un último recuerdo feliz de ambos me permitió en ese entonces...y tras levantar del todo la sábana del piso, me puse a llorar con rabia, con Guepardo dormido sobre mis ojos y yo presionándolo con fuerza contra mi rostro...tratando y a la vez no, de asfixiarme.

BACK IN BLACK

2007-06-10T17:24:00.000-07:00

(¿Con el negro encima?)

Oe’ qué…no pues, así se llama el post

De los abismos he de volver

De los paraísos negros de tu boca, soledad amarga y harto conocida, he de volver…para postear, claro. Dejándose de vainas, no había escrito nada para mis queridos cuatro-gatitos-lectores de mi diario (frase sacada de "Tinta al aire", todos los viernes a la 6:00 pm por Radio Universitaria n_n)… ¡desde enero, para ser exactos! Qué barbaridad, como les diría mi abuela de Jaén... segundos antes de empezar a recomendarles Omniplus, Magnus o no sé que otro remedio. Pero bueno, el caso es que, luego de tanta ociosidad (y teniendo en cuenta que, a pesar de la misma, aún le debo a Jota como cinco de los DVD’s que me prestó), me he planteado volver a iniciar con la publicación de entradas para Ciudad Escorpión, esta vez con ánimos renovados y las ganas, pues, de cada día encontrar más y mejores cosas de las cuales “hablar” desde la humilde ventana que ven ahora en su explorador. Ánimos nuevos, que espero duren; color nuevo, que da nombre al post que leen; el disfraz de Bonta-kun recién lavadito (con Ace Natural Sábila) y, obviamente, el mismo placer de seguir tomándome demasiado en serio a este pequeño y mejorable intento de blogger novato. Mil disculpas y… ¡Hola otra vez, estoy de vuelta!

*LAPSUS: nooooo!!!! Soy un Linterna Verde!!!!

Leyendo el blog (muy recomendable) de El guerrero de la luz, me atreví a responder el test de súper héroes que sugería en uno de sus post...el resultado, como puede verse en el título de este lapsus, no fue del todo agradable (yo quería ser Spider-man!!! xO...pero bueno :P). De todas formas, la sugerencia está hecha: fanáticos de los cómics (y curiosos de todo calibre), a probar el Quiz del súper héroe.

Mis resultados:

Tú Eres Green Lantern (Linterna Verde)

Green Lantern (Linterna Verde)		60%
Superman (Superhombre)		55%
Hulk		50%
Supergirl (Superchica)		43%
Robin		43%
Batman		40%
Spider-Man (El Hombre Araña)		25%
Iron Man (El Hombre de Hierro)		25%
Catwoman (Gatúbela)		20%
Wonder Woman (Mujer Maravilla)		18%
El Flash		5%

Cabeza dura. Tienes un fuerte
autodominio y buena imaginación.

NO PODRÍA DECIRLO MEJOR...

2007-01-08T07:36:00.000-08:00

Artículo recomendado

"LEER O MORIR"

Aunque definitivamente Beto Ortiz no es un personaje santo de mi devoción, hay que saber reconocer lo que es bueno, y cuando este hijo del "pandemonio" juega con las palabras sin duda, creo yo, que dicho adjetivo es el más indicado para calificar sus artículos.

Hace poco, con la temida por el SUTEP -¿por qué?- evaluación a los maestros, la polémica sobre la calidad de la educacion en nuestro país se puso nuevamente de moda. El problema no es nuevo definitivamente, y entre ideologías que, en mi opinión, no van a ningún lado, una dirigente sindical que aparenta (y perdonen, pero es mi punto de vista) ineptitud y un Estado que, ya lo dijo Nicolás Lynch, no necesitaría del todo de esta evaluación por existir la suficiente infomación al respecto...pareciera que en realidad nadie se anima a ponerse de acuerdo.
En todo caso, con tanto parloteo es muy posible que todos los implicados en este asunto, es decir, todos en el Perú, hayamos olvidado el papel que juega la voluntad de la persona como tal en la ardua tarea de mejorar la calidad y cantidad de conocimientos que son necesarios -amén de la conocida y cojudamente repetida, hasta el cansancio, frase de que "vivimos en la era del conocimiento"- para sacar adelante a nuestro país. No es algo que se haga de la noche a la mañana, claro está, pero por lo menos se deberían considerar nuevos y mayores planes para incentivar entre la población aquello que, precisamente, es motivo de la columna que les voy a sugerir: la lectura.
Repetir el hecho de que, por lo general, un peruano en lugar de leer tantos libros al año sale debiendo dicha cantidad (-...), estaría de sobra; así, que sin más preludio, les paso el link de "Leer o morir", de Beto Ortiz, publicado el domingo 7 de enero del 2007 en el diario Perú 21.

http://www.peru21.com.pe/Comunidad/Columnistas/Html/2007-01-07/ORtiz0646757.html

Mientras que en este otro enlace, podrán leer lo que pasó cuando algunos de nuestros queridos maestros ("algunos", hay que aclarar, no por nada quien escribe se encuentra orgulloso de haber crecido en casa de dos honorables educadores que, sin chistar, cumplieron con dar el examen) escribieron para tratar de "desguebar" al periodista...

http://www.peru21.com.pe/Comunidad/Columnistas/Html/2007-01-14/ORtiz0651002.html

Cualquier otro artículo de Ortiz que quieran devorar, sólo hagan click en...
http://www.peru21.com/comunidad/Columnistas/html/OrtizIndex.html

y, por cierto, LEER UN POQUITO DE VEZ EN CUANDO NO HACE DAÑO, EH n_n V...

rurouni kenshin

2006-09-25T09:24:00.000-07:00

MÁS QUE UNA SIMPLE HISTORIA DE SAMURÁIS

Cosas de otaku...

RUROUNI KENSHIN

El anime tiene mucho que ver con el cine o, al menos, eso creo, pues he visto a la mayoría de programas especializados en el tema tocar en alguna edición el panorama de los “dibujitos japoneses”. La palabra anime, precisamente, se usa fuera del país asiático para nombrar a las producciones animadas propias del archipiélago. Una vez se habló incluso de que, gracias a la expresividad de sus imágenes —por su muy peculiar estilo—, podría llegar a reemplazar a la cinematografía con actores reales, constituyendo un ahorro en cuanto a presupuesto. Yo, naturalmente, no pienso de esta forma. Pero aun con el mediano prestigio que ha llegado a adquirir el estilo nipón de hacer dibujos animados como arte moderno y, claro está, como producto de la globalización, todavía muchos subestiman la ventaja que representa en cuanto a la posibilidad de presenciar buenas historias y, al mismo tiempo, disfrutar del resultado de excelentes trabajos de diseño.

Una de dichas historias, que además ha llegado a influir mucho en mi manera de pensar, es “Kenshin, el vagabundo” —Rurouni Kenshin, su título original—. Obra de Nobuhiro Watsuki, dedicado al arte desde que estaba en la primaria, la serie de aventuras y acción ambientada en el Japón de la era Meiji, y condimentada, de manera sublime, por incidencias y personajes reales de la historia del país, empezó a publicarse primero, como historieta, a través del semanario especializado Shonen Jump. Inmediatamente, la historia tomó el rumbo que sólo el gusto de los fanáticos nipones podría ofrecerle: hacia la versión animada (distribuida mundialmente por Sony Entertainment) y a convertirse, dentro del género, en uno de los títulos más populares de la década de los 90.

Tras morir sus padres, víctimas de la tuberculosis, el pequeño Shinta es adoptado por un grupo de comerciantes de esclavos. En el Japón feudal, se vive una época de violencia, en la que los días y las noches cada vez se diferencian menos. Dentro de ese contexto, la caravana a la que pertenece Shinta es atacada por unos ladrones. Todos los miembros son salvajemente asesinados, a excepción del pequeño, que es salvado, de manera oportuna, por un fornido samurai que pasaba por el sitio. Al día siguiente, Seijuro, el samurai, encuentra al pequeño nuevamente, pero esta vez junto a un campo lleno de tumbas cavadas por él mismo. Sorprendido por la nobleza del niño, que había cavado fosas incluso para los malhechores que asesinaron a su “familia” —“Una vez muertos, todos somos iguales” —, el guerrero decide adoptar a Shinta y convertirlo en samurai. Antes de ello, le cambia su nombre —que quiere decir “dulzura” — por otro, más apropiado para un guerrero: Kenshin, que significa “el corazón de la espada”.

Pero el relato de Watsuki no empieza de esta forma, sino que va, podría decirse, desde el final hasta el principio; contándonos cómo un vagabundo, que la joven maestra de kendo (el arte de la espada) Kaoru conoce por accidente un día cualquiera, oculta un misterioso —y peligroso— pasado: durante la era previa al ascenso Meiji en Japón, existió un asesino a sangre fría conocido como “El destajador” (Hitokiri Battousai), que luchaba por defender la causa de la restauración y el derrocamiento del régimen feudal, hasta entonces representado por la familia Tokugawa. Nadie nunca pudo vencer al “destajador” y, una vez terminada la guerra, el mismo desapareció misteriosamente, quizás cansado de tanta matanza.

Claro está que Kenshin, en su juventud, se convirtió en el legendario asesino, tras abandonar la tutela de Seijuro y unirse a los restauradores...pero algo pasó, y tanta sangre derramada lo hizo desaparecer por completo, tomando luego la forma del apacible y casi torpe trotamundos al que Kaoru decide alojar en su escuela, sin sospechar siquiera que, a partir de entonces, una serie de “fantasmas del pasado” volverían para cobrar venganza del que alguna vez fuera conocido como “el que hace llover sangre”. Ése es, básicamente, el argumento de la historia: un ex-asesino que busca la redención por todos los delitos que cometió en el pasado, siguiendo para ello el lema de no matar.

En todo caso, muchas preguntas surgen al analizar la trama de “Kenshin, el vagabundo”: ¿Cuándo es justificable el quitarle la vida a una persona? Los restauradores luchaban por conseguir una nueva era de paz y tranquilidad para su país ¿La prosperidad lograda a través de la guerra? ¿Es motivo suficiente para fomentar una carnicería? Sobre la llegada de más y más personas a las que alguna “el destajador” hizo daño —o hizo daño a sus seres queridos— ¿Trae algún beneficio la venganza? ¿El matar se paga con la muerte del asesino? Kenshin quizás nunca pueda despegarse de los crímenes que cometió, convencido de la exactitud de determinadas ideas políticas ¿Es posible hallar la redención? ¿Y más aún habiendo jurado no volver a quitarle la vida a alguien? Quizás, finalmente, su destino sea el ser devorado por los asesinos como él, con quienes comparta la eternidad en el infierno.

De esta manera, el autor se explaya ante uno de los dilemas más frecuentes del pensamiento humano, que es el valor de la vida. A lo largo de las páginas del manga (historieta japonesa) o de los capítulos en la pantalla chica, somos testigos del descubrimiento de un legado oscuro, de cómo ciertas cicatrices en el alma —su metáfora: la cruz que lleva Kenshin en el rostro, y que antes sangraba cada vez que utilizaba la espada— parecen no desaparecer por mucho que nos esforcemos en ello. Al mismo tiempo, la historia de amor que involucra al vagabundo con su hospedadora, aparece manchada por aquella tinta de fatalidad que se hace más negra al descubrirse que el samurai alguna vez tuvo esposa. Una mujer quien fue la única que pudo controlar al demonio sembrado en él por los reformistas, y a la cual, trágicamente, terminó por asesinar. Antes de ello, un maniático que quiere dominar el archipiélago le trae consigo devuelta el estigma de la guerra, ofreciéndonos a los lectores —o espectadores, sea cual sea el caso— un impactante anticipo a lo que sin duda es el clímax de la historia: la llegada de Enishi, el ex-cuñado del protagonista, que vuelve para tomar venganza por la muerte de su hermana.

Sin duda, un final de película, sólo arruinado levemente (en mi opinión) por la aparición, años después, de un video inédito en el que se narra la muerte de Kenshin, ya de viejo, y debido a una rara enfermedad. Aunque ojo, que para quienes prefieran una historia más dramática, debo reconocer que las OVAs de dicho final poseen una calidad aceptable y, me guste o no, impacta ver lo que le sucede al protagonista. Las producciones originales en video de Kenshin, hasta donde sé, son dos: Tsuioku Hen ("Remembranzas", que narra el pasado del samurai y que sí es muy recomendable) y Seisouhen ("Tiempos pasados", de la cual he hablado un poco en este párrafo).

Pero en el caso del manga original, Watsuki decide darle un final generoso a su ópera prima, demostrándonos que, por muchas dificultades que aparezcan, un hombre puede lograr el perdón por parte de los demás, e incluso, como queda claro al final del relato, el perdón por parte de sí mismo. Y es que tras salir del infierno causado por el daño psicológico de la pelea —obra de Enishi, quien no buscaba matar al personaje, sino hundirlo en un verdadero Hades en vida—, Kenshin se da cuenta de que sólo le faltaba a él quitarse las ataduras del pasado oscuro por el que alguna vez fue condenado a un retiro lleno de sufrimientos; pero que ahora, recordaba, era producto del actuar según sus ideas, porque pensaba que ello era lo correcto.

Sin duda, una genial serie de acción y aventuras que marca la diferencia entre las tantas historias de samuráis que ya existen y, por qué no decirlo, entre las que luego vendrán a adornar el todavía prometedor (hay que creer) panorama del anime en nuestro país.

Aquí les dejo parte de la pelea entre Kenshin y Hajime Saitoh; a mi parecer, uno de los mejores momentos de la historia...

YO TAMBIÉN QUIERO MI HISTORIA DE VAMPIROS...

2006-09-25T08:52:00.000-07:00

Durante la secundaria, y luego de ver Hellsing, me puse a meditar un día sobre la gran cantidad de historias sobre vampiros creadas y por crear...entonces, se me ocurrió que si el cómic, el anime, el cine , en fin, todo lo que me gusta (jeje n_n), tienen su propio cuento de chupa-sangres, por qué yo no? El resultado fue algo exagerado en la forma, y terminó guardando mucha semejanza con otras series (aunque, hace poco, que pude ver las nuevas OVAs de Hellsing, me dio la impresión de que en comparación con la misma, mi "Dorian" parece una fábula de Esopo...). Sea como sea, aquí les dejo mi...novela? bueno, llemémosle lo que resulta cuando uno se pasa toda la tarde viendo los trece capítulos de la 'dulce' aventura de Alucard...¡SANGREEEEEEEEEEE!!!!!!

-- DORIAN --

Capítulo Cero

Acto 1

Conversación privada

Afuera, la lluvia caía como si del último día se tratase. Los cristales de la enorme ventana, que era pared al mismo tiempo, permitían ver el hermoso paisaje de los campos verdes de Inglaterra bañado por las piadosas lágrimas del Dios creador. Más cerca de las ventanas, el imponente Támesis dejaba que las gotas suicidas cayesen sobre su lecho, dando la impresión de estar recibiendo de lleno, una ráfaga continua de sublimes disparos. El cigarro que humeaba entre los dedos de Zeus estaba lejos de consumirse.
–Creí que hablaríamos de negocios... –dijo el elegante caballero, de pie frente a los cristales, vestido con un lujoso frac de color gris que combinaba perfectamente con lo canosa de su cabellera–. Sir Arthur Lynn Staffordshire.

El otro hombre suspiró tras verse nombrado por su acompañante, dejó la copa de brandy que llevaba en la mano sobre la pequeña mesa de té que estaba a su izquierda, y sonrió con amargura.
–La lluvia es una especie de premonición, eso fue lo que me pareció al principio –dijo Zeus, sin dejar de mirar por los cristales–. Siempre he confiado en las premoniciones, pero usted Sir Staffordshire, perece deleitarse acabando con la confianza que puedan tener sus invitados.
–No se trata de eso, Sir Charles Evesham –dijo al fin Sir Arthur, tomando asiento sobre su confortable sillón cubierto de oso–. O como le gusta autonombrarse, Sir “Zeus” Evesham de London...
El caballero de frac gris sonrío con arrogancia, dio la vuelta en sus zapatos negros de cuero y se acercó a la mesita de té.
–Su llamada me pareció de lo más desesperada –dijo, tras tomar una copa de brandy y desplazarse con ella hacia el otro rincón de la sala–. Como para alertar a un verdadero triunfador, de los que reaccionamos ante el más mínimo cambio que llega a darse en nuestro entorno. Usted sabe muy bien de lo que estoy hablando, su padre siempre se esforzó por inculcarle aquello que diferencia a los ganadores...de la gran mayoría...
En el rincón donde estaban Sir Zeus y su brillante copa de brandy, frente al sillón donde Arthur descansaba, había un retrato enorme desde el que Sir Anderson Lynn Staffordshire, un anciano de apariencia enfermiza y una gran calva sobre la frente, llena de arrugas, observaba con una indescifrable mueca grabada en el rostro.
–La galería ha existido desde mucho antes que mi padre fuese un niño –dijo Sir Arthur, rompiendo el silencio que había ocasionado la opinión de Zeus sobre su padre–. Los Staffordshire hemos velado por su integridad desde que la reina existe sobre Gran Bretaña, pero ahora, con todos los cambios que se han dado en este mundo cada vez más inhumano, nuestra honorable misión se ve amenazada por sujetos de los que ni siquiera conocemos su verdadera procedencia.
–Se refiere a... –el cigarro de Sir Charles pareció encogerse de pronto con la duda creada por su acompañante.
Sir Arthur se puso de pie, acercándose al costado de su elegante invitado.
–Pero, eso es imposible –Sir Zeus podía verse algo nervioso–. Por siglos, ellos han buscado la forma de encontrar el camino para abrir las puertas de la Gran Galería, y durante todo ese tiempo no han hecho sino regresar continuamente sobre sus pasos, llenos de culpa...por un pecado que obviamente nunca debieron cometer.
– ¿Considera un pecado el tratar de parecerse a usted?
–No lo veo de ese modo, al final, no resulta sino un ridículo e inútil intento por igualar lo que mis colegas y yo hemos podido hacer desde los inicios de los tiempos.
–Entonces entenderá que por ser justo aquellos intentos, ridículos e inútiles, los que mantienen con vida a la familia Staffordshire... –Sir Arthur bebió de golpe el brandy que había llevado desde la mesita de té–. También es el motivo por el que debe interesarle la existencia de nuestra galería.
Zeus miró al piso, su copa aún estaba llena.
–Debe saber que muchos de mis socios no aprueban el hecho de que su honorable estirpe continúe al mando de la ya mencionada... –dijo, recuperando el estilo de su cigarro–. No se trata de desconfianza, créame, es simplemente que...les gustaría que las decisiones de vuestro Señor no sean del todo irracionales...
–Por favor Sir Charles –interrumpió Sir Arthur de golpe con una risa irónica–. Ni los hombres, ni la gente de su estirpe, pueden hablar del uso de la razón tan a la ligera como bien podría hacerlo el Superior.
– ¿Eh...? –Sir Zeus apretó los puños tanto como los dientes.
Sir Arthur Lynn Staffordshire, hijo de Anderson Staffordshire, y más conocido como Lynneder Cerberus, dio la vuelta con violencia volviendo a su confortable sillón de oso.
–Pero tranquilícese Sir Zeus, que no lo he llamado en vano –dijo, una vez sentado, encendiendo uno de sus costosos habanos de marca extranjera–. Tengo algo para usted que estoy seguro llegará a interesarle. Dejemos a un lado las opiniones y criterios de sus respetables colegas, y charlemos como dos verdaderos caballeros lo harían en la antigüedad ¿Le parece bien?
El brandy que Sir Charles Evesham llevaba en su copa parecía querer imitar al imponente lecho del Támesis, que para entonces, no dejaba de recibir porfiado las santas balas del Dios creador que le caían en forma de lluvia. Viéndolo de esa forma, el río no sólo parecía haber cobrado vida: parecía morir mil veces, pero nunca llegar a perderla.

Acto 2

El mayordomo

Nunca antes pudo imaginarse en Lima, una ciudad tan poco gótica y tan llena del concreto contaminado por la rutina diaria, la existencia de un lugar como Villa Santa.
La gente de clase ha escogido siempre los mejores lugares para vivir. Cuando Nicholas Burnbury, un exitoso hombre de negocios inglés, fundó la Urbanización del Valle Hermoso de Villa Santa, teniendo para ello que buscar los mejores terrenos, los menos contaminados rezagos de aire y los más despejados cielos que la capital podía ofrecerle –lo que no es decir mucho–; no tenía la más mínima idea del pequeño universo aristocrático que estaba creando en el pleno corazón de un país pesimista, echado a menos por la misma gente que lo habitaba.
Villa Santa era pues, con sus verdes jardines adornados por hermosas figuras sobre el césped, con sus veredas y calles de celestial blancura, y sobre todo, con sus imponentes mansiones de estilo neoclásico, el mejor lugar para vivir y al que sólo la gente del más alto nivel en Lima podía utilizar en dichos términos.
En una de las mansiones, que era blanca como las nubes del cielo, vivía la familia Rivera. En su habitación, una pequeña de trece años, de cabello negro y ojos de color miel, hacía un ruido muy curioso con la punta del lapicero, dándole los “Buenos Días” a su muy querido diario personal. Sobre su cama, sólo ella, el diario y el reloj despertador que hasta hace poco había timbrado anunciando las siete de la mañana.
“...porque el día de hoy tengo que ensayar por la tarde para la fiesta de Ximena, espero que Edward no falte nuevamente, él es mi pareja de baile y aunque me cae bien, a ratos se vuelve muy espeso ¡No te imaginas cuanto!”
La niña observó por su ventana. Afuera, el jorobado Antonio, el vergelero de la familia, regaba el césped de los jardines que rodeaban la mansión Rivera. Un joven vestido con esmoquin negro se le acercó caminando despacio desde la entrada de la enorme casa. Debía estar bordeando apenas los dieciocho años.
“Parece que Antonio ha vuelto a regar más de la cuenta parte de los jardines. Lleva varios años en esta casa y se ha vuelto un tanto ciego, aun así, mis padres tienen por él una gran estima, pero si no ha llegado a arruinar todavía los adorados claveles de mamá, es por el simple hecho de que Jorge se lo impide cada vez que puede hacerlo”.
Dejó por un momento la pluma tranquila como pensando en lo que iba a escribir.
“Hace ya más de un mes que Jorge está con nosotros. Es sumamente joven para los mayordomos que hemos tenido anteriormente ¡Si apenas es mayor de edad...! Es un tanto reservado, y he podido darme cuenta de que adora la soledad...aun así, nos hemos hecho muy amigos y la verdad, aunque a veces da un poco de miedo, con sus gafas semi oscuras y la pequeña cicatriz que le cae desde el parpado hasta poco más arriba de la mejilla...hay veces en que da risa, se ve indefenso, como un cachorro...otras veces da un poco de cólera ¡Pareciera convertirse en un truhán...! Pero bueno, al fin y al cabo es sólo nuestro mayordomo. Como sabes, mi padre es muy celoso. Bajo sus órdenes, Jorge ha tenido que acompañarme a todos los ensayos que hemos tenido para el cumpleaños de Ximena ¡Qué pesado! Gracias a Dios, conversando durante uno de esos días, él me hizo saber que la pesadez por cumplir las ordenes del ‘Señor Rivera’ no era sólo propia de mi persona...”
La pequeña sonrío con algo de sarcasmo. Volvió a mirar por su ventana. Jorge estaba tratando de convencer al jardinero de que ya había regado aquella parte del vergel; como respuesta, Antonio sólo le mojaba el rostro con el chorro de su manguera. La pequeña rió con la picardía propia de una niña traviesa.
– ¡Señorita Luz!
La sirvienta llamaba desde el piso de abajo. La niña miró su reloj despertador, eran las siete y media de la mañana, hora de ir al colegio.
– ¡Señorita Luz! ¡Se le va a hacer tarde!
– ¡Ya voy Camila!
La pequeña colocó el lapicero sobre el estuche de su diario, y apresurada cubrió las hojas del mismo con la cubierta azul de bordes dorados sobre la cual podía leerse su nombre.
–Y bueno, la rutina diaria...
Abrió de golpe el guardarropa. La falda verde seguía ahí, junto a la blusa blanca con un hermoso emblema grabado en el bolsillo y un gracioso corbatín amarrado al cuello. Al rato, Luz se hallaba en los exteriores de la mansión esperando a que el chofer se estacione correctamente.
–No debe olvidarse de nada Señorita Luz –dijo la sirvienta, que estaba a su costado–. Su madre me pidió que le recordase que el día de hoy tiene exámenes de Historia, Comunicación, Física y Química.
–Sí, bueno, no hace falta que me lo recuerdes Camila, gracias –respondió la pequeña, sonriendo con algo de extrañeza.
– ¡Oh! ¡Ya veo! –dijo Camila, sonriendo como si le estuviese hablando a su propia hija–. De seguro la Señorita Luz ha estudiado lo suficiente y no tiene de que preocuparse ¡De seguro volverá a llenar de veintes la libreta! y, y, ¡de seguro le dará a sus padres la alegría de un primer puesto como lo ha venido haciendo todos estos años...!
Mientras la sirvienta hablaba, Luz cruzó miradas con Jorge, quien también la estaba acompañando. El mayordomo le sonrió, tras poner la misma cara de extrañeza que la niña, cuando Camila mencionaba lo de los “veintes”.
–Está bien, simplemente quiero ir al colegio –interrumpió la pequeña–. ¡Ahí viene Héctor!
El chofer estacionó el automóvil y Jorge abrió la puerta del mismo para que Luz subiese, no sin antes despedirse de Camila.
–Que tengas un buen día –le dijo el mayordomo, mientras ella subía al asiento trasero del coche.
–Oh, gracias –dijo Luz sonriéndole.
–Y mándale mis saludos a Edward...
–Uy ¡Qué pesado!
Jorge cerró la puerta del carro con una sonrisa traviesa dibujada en los labios.
Si bien el algo temible mayordomo debía dirigirse a cada miembro de los Rivera con el “respeto que se merece”, en el caso de la pequeña, sucedía que ella misma le había pedido hacer una excepción al tratarla.
Afortunadamente, en la lógica de Jorge, el cumplimiento de todo lo que diga la Señorita Rivera estaba muy por encima de las reglas de cortesía propias de cualquier mayordomo.

Acto 3

Edward

Había llegado la tarde.
– ¿No vas a estar durante todo el rato? –le preguntó Luz a Jorge, muy esperanzada con la respuesta.
–Sólo iré a dejar en la oficina unos papeles que vuestro padre dejó a mi encargo –le respondió el mayordomo, con el ceño fruncido–. Volveré en cuanto pueda para vi-gi-lar-te.
–Muy gracioso –dijo la pequeña, poniendo el entrecejo tan fruncido como el de su acompañante–. La verdad que no entiendo las cosas que se le pasan a mi papá por la cabeza.
–Él sólo piensa en tu seguridad –dijo Jorge, con una cara de autosuficiencia–. Por otro lado, recuerda que a mí tampoco me gusta la idea de verlos, a ti y a tus amigos, nuevamente bailar de la misma y ridícula manera... ¡Ouch!
Luz había golpeado al mayordomo con su cartera. Sus mejillas además, habían tomado una coloración rojiza similar a la que entonces obtuvo la frente de Jorge.
–Oye sólo lo decía de broma –dijo el joven mientras se tocaba por encima de sus anteojos.
–Pues ten más cuidado con tus “bromas” –dijo Luz con un tono más serio–. ¿Podrías hacerme un gran favor?
–Sólo dilo...
–Demórate en la oficina.
– ¿Eh...?
La limosina en la que iban disminuía levemente la velocidad.
---
La casa de Ximena era del tamaño de un club campestre, pero no sólo en ello parecía serlo. Los jardines y los pequeños parques que rodeaban las diez fuentes de cisnes y musas desnudas, parecían haber sido creados precisamente para que en aquella morada se dieran interminables quinceañeros. Ximena era hija única.
– ¡Hasta que por fin llegó la princesita!
Las amigas de Luz estaban esperando a que sólo llegase ella para empezar, incluso los hombres del grupo estaban presentes. Daniel, el coreógrafo, corría de un lado para otro tratando de ubicar la música.
– ¿Qué te hizo demorar? –preguntó con inocencia Liliana, una de las chicas.
–Seguramente el inepto de tu mayordomo –dijo Dalia, la hermana menor de Ximena, sonriendo con malicia.
– ¿Y por cierto, dónde está él? ¿No ha venido hoy? –dijo otra de ellas.
–A lo mejor... –se escuchó decir a otra–. Con lo que le hicimos la vez pasada...
Todas las mujeres empezaron a reírse mientras Edward y su grupo miraban con extrañeza. Ximena tuvo que poner orden.
–Ok, ok, ya estuvo bien –dijo la pequeña, de gafas de montura dorada y una larga cabellera de color castaño–. Señoritas –muchas volvieron a reír–, por favor ¡Comencemos de una vez que estamos retrasados!
Al parecer los chicos también oyeron su voz, pues al instante empezaron a ubicar a su respectiva pareja de baile, sin perder la misma arruga sobre las cejas que habían dibujado hace unos momentos. Edward buscó a Luz.
– Hola “princesa”
Sus amigos rieron disimuladamente. Edward era un muchacho alto, de pupilas tan negras como sus cabellos. Tenía catorce años y estudiaba en la misma aula que la Señorita Rivera.
– Edward –dijo Luz, algo disgustada–. , sólo a mis amigas les permito que me llamen así ¿ok?, y...hola, qué bueno que no hayas faltado esta vez.
– ¿Faltar? ¿Yo? ¿Pero cuando he faltado? –dijo el muchacho, tratando de aguantar la risa–. ¿Crees que dejaría plantada a la más bonita de todas las damas?
– Uhhhhh... –era la bulla de las amigas de Luz, quienes resaltaban lo dicho por Edward sonriendo con malicia.
–Caramba –dijo finalmente la “dueña de casa” –. ¡Música! ¡Daniel...! ¡A bailar!
La movida canción empezó a sonar y todos entonces guardaron silencio. Los pasos no eran sencillos y nadie quería equivocarse. Daniel, un sujeto con puntos de bigote en el rostro de hombre, pero con caderas que parecían las de una mujer, dirigía a las parejas tratando de cuidar que ninguno de ellos arruinase su tan elaborada obra de arte.
Pese a su corta edad, Luz cursaba el tercer año de Secundaria. Su amiga precisamente cumplía los quince, y como toda mujer en aquella edad, lo único que anhelaba hasta el día después de su fiesta era el que la misma saliese como Dios manda.
Cuando el reloj marcaba las siete, Ximena estaba al borde de las lágrimas, recordando el sufrimiento de los primeros ensayos e imaginando el cómo se vería todo ello reflejado en la noche de su cumpleaños. Tan sólo faltaban dos días para ello y nadie podía reprocharle entonces su exigencia para con sus amigas.
El ensayo había terminado, y Daniel, salido disparado del lugar. Poco a poco los chicos irían haciendo lo mismo; pero mientras que unos esperaban a que llegasen a recogerlos, otros, como Edward, tenían algo más importante por lo cual quedarse.
–Um, “causa”, sólo mírala, tan inocente y suave como un conejito...uh...
–Mmm, esos labios rojos, las pupilas de jengibre...
– ¡Ya cállense! –les interrumpió Edward.
–“Causa” piensa –dijo el primero de sus amigos, ocultando su risa–. ¿Cuándo vas a aventarte? ¿Cuándo esos rizos negros se le hagan rubios?
–No molestes oe’ –respondió con amargura.
–“No molestes oe’”–remedó el otro–. ¡No seas quedado pues!
– Claro pe’ ‘on’, ¡díselo de una vez! ¿Qué podrías perder?
–Ah, digan lo que se les antoje –finalizó Edward–. Yo no me acercó a esa flaca y punto.
– O... ¿No eres hombre Edward? –dijeron ambos en coro.
---
–Em...Luz ¿Podría hablar contigo unos segundos? –la expresión en el rostro de Edward había cambiado mucho, con respecto al gesto burlón de su primer saludo.
– ¿Sobre qué? –Luz estaba conversando con Liliana.
–Mmm... –dijo Liliana, pero se calló al ver el rostro severo que puso su amiga–. Creo que...me está llamando... ¡Ximena...!
Liliana sonrío, mordiéndose el labio y dejando a Luz sola con Edward.
– Tengo algo que decirte... –dijo el muchacho–. Si... ¿Puedes acompañarme? Quisiera...quisiera, yo...quisiera mostrarte algo...
– ¿Algo...? –dijo Luz, frunciendo el ceño–. Mmm, espero que no sea otra de tus...pero está bien.
Sólo por querer oír a Edward, y por lo extraña de su expresión, Luz terminó siguiendo al joven hasta uno de los parques que adornaban los hermosos jardines de La Molina. En el centro del mismo, la fuente de obligatoria presencia estaba rodeada por una hermosa muralla circular con entradas en forma de arco. En un día soleado, la luz hubiese podido iluminar hasta el más mínimo rincón de esa fuente.
Pero, en ese momento, no había sol alguno en el cielo.
–“Que lindo lugar, no lo había visto” –pensó Luz–. “Pero bueno, es obvio, el pesado de Jorge siempre me llevaba apenas terminado el ensayo”.
– Y... ¿Qué te parece? –le dijo Edward de pronto, cuando ambos estaban sentados en la banca que rodeaba a la fuente.
– ¿Ah? Bueno... –Luz, que había estado pensando, sonrío con dulzura–. Es muy bonito, no se parece a los demás.
–Es el único con una muralla que rodea su fuente –Edward sonreía nervioso–. ¿Te parece muy distinto a los demás?
–Pues...sí –susurró la pequeña–. Por algo es que...me gusta.
– ¿Eh? ¿Te gusta de verdad? –las mejillas de Edward empezaron a arderle–. ¿No te parece...? ¿No te da miedo que sea distinto?
– ¿Miedo? –La niña quedó extrañada con la pregunta, luego río con gracia–. No seas tonto ¿Por qué debería darme miedo un parque? ¿O es que te refieres a algo más...?
– ¿Eh? No, no –el muchacho quedó espantado y sus carrillos aún más rojos–. No se trata de eso, yo, yo no te he pedido que vengas para, para ese tipo de cosas...no pienses mal, yo sólo...yo...bueno...
Luz no pudo contener su risa por más tiempo.
–Qué gracioso eres –le dijo a Edward.
–Luz, yo... –respondió cortante –. Sólo quería preguntarte si...
– ¿Sí? –dijo con dulzura la pequeña.
– Si es que... ¿Sigues molesta por lo de hace un rato?
Hubo un breve silencio, durante el cual la chiquilla sólo miró con extrañeza a su acompañante.
– No... –dijo finalmente.
– ¿No? Ah, ya veo, yo, este...bueno... –suspiró, parecía haberse convertido en otra persona, el Edward que Luz conocía nunca dejaba las frases a medio decir–. Pensé que seguías molesta y bueno...no me gusta cuando lo estás...
Otro angustiante momento de silencio. Edward tenía el rostro ardiéndole de pura vergüenza.
–Ya veo...muy lindo de tu parte –dijo Luz algo desilusionada y poniéndose de pie para dejar al muchacho–. Pero creo que mi mayordomo debe estar por llegar, así que...
–No Luz, por favor –dijo Edward.
Ella lo miró con impaciencia. Le dio la impresión de que un extraño brillo carmesí había aparecido en las pupilas de su acompañante. Detuvo de pronto su mirada, pero el brillo había desaparecido. Edward no dejaba de hablar.
–También quería decirte que...que yo...–hablaba con dificultad–. No es fácil créeme, pero sé que debo hacerlo, no quiero ocultártelo por más tiempo...
–Genial –Luz fingía estar disgustada, pero en el fondo, los nervios parecían llamarle a gritos–. Entonces... ¿Qué es?
–Luz...quiero que sepas que tú... –sus labios le temblaron–. Me gustas mucho...estoy enamorado de ti.
En medio de la noche, el aliento de algo espeluznante apareció de pronto para llenar cada rincón del mini parque. El silencio de voces humanas solo daba lugar al tintineo imperceptible de las pupilas de Luz. Edward miraba hacia el suelo, con pesadumbre.
–Pues... –susurró finalmente la pequeña–. Me alegro que al menos...hayas sido sincero conmigo...muchas gracias Edward.
Iba a retirarse, dio la vuelta, pero una fría mano la tomó por delante del codo. Edward no iba a dejar que las cosas terminaran de esa forma.
–Espera, aún no me has respondido –dijo con severidad.
– ¿Responder? –Luz volvió a mirar a su amigo–. No me has hecho ninguna pregunta...
–No ha sido fácil confesártelo –como la chica pudo notar, Edward empezaba a perder el control–. ¿No lo entiendes? Yo necesito saber lo que piensas...
–Suéltame Edward, por favor –dijo la pequeña, tratando de quitarse la mano del joven, que ya empezaba a apretarle el brazo.
–Es que no puedes dejarme así –las pupilas del muchacho parecieron cambiar de color–. ¡No te vayas por favor! ¡Tienes que decírmelo! ¿O es que acaso hay alguien más? ¡Dímelo! ¡¿Lo hay?!
– ¡Suéltame!
Al fin, el silencio de la noche quedó roto como un espejo al estrellarse contra el suelo. Edward ya no sujetaba el brazo de la pequeña: había recibido una sonora bofetada por parte de la misma y ahora tan sólo buscaba aliviarse el dolor que ésta le había producido. Luz había volteado nuevamente, molesta y asustada, para salir lo más rápido posible de ese sitio.
–Entonces no te gusto...je... –Edward se tocaba el carrillo, su voz era ahora menos nerviosa, pero mucho más enferma que la anterior–. No importa...
Miró a la chica que se alejaba dándole la espalda y entonces sus pupilas no volvieron a cambiar de color. Desaparecieron.
–Eso puede lograrse con el tiempo...
El tétrico aliento de hace un rato volvió a llenar la habitación. Esta vez, hizo que la mirada de Luz se confundiera entre los reflejos de cada cosa. Sus brazos se congelaron, sus piernas, su cuello. La muchacha quiso seguir, pero algo se lo impedía.
–Quizás haya alguien más, quizás hayan muchos más... –la voz del muchacho parecía salida del infierno–. Pero desde ahora...ni tú...ni yo...perteneceremos a este mundo...
–“¿Qué me está pasando?” –pensó Luz, su mirada estaba perdida; sus parpados, completamente paralizados–. “¿Por qué no puedo moverme?”
Lentamente, el cuerpo de la pequeña fue dándose la vuelta hacia donde estaba Edward. Ella pudo ver su rostro endemoniado, sus ojos completamente blancos, su cabellera de color negro que simulaba convertirse en dos pequeños cuernos sobre su cabeza.
–“Dios mío...Edward...”
Lentamente, la imagen del muchacho quedó distorsionada a medida que ella estaba más cerca. Su cuerpo ya no le respondía. Sin moverse, sus pies se deslizaron como lo hace una serpiente, llevándola directo a los brazos de Edward.
–No lo entiendes aún...pero lo que yo siento por ti...no es cualquier cosa... –dijo el chiquillo–. Es algo...algo diferente a lo demás...
Nuevamente el tenebroso aliento...
–“El cielo...se ha vuelto rojo de repente...”
– ¿No le temes a lo que es distinto?
El brazo de Edward rodeaba a la pequeña Luz por la cintura. Le había colocado su otra mano en el mentón, como dispuesto a darle un beso. Lentamente, acarició desde la cara hasta el hombro de la muchacha.
La piel tersa como la de un pétalo: el cuello de Luz quedó al descubierto. El captor separó los labios y sus dientes dejaron de ser los de un humano...
Arriba, como si fuese el techo de la muralla circular, podía verse con claridad el cielo.
Parecía estar manchado de sangre...

Acto 4

El vampiro

Entre la oscuridad de la noche que reinaba en el parque, un brillo blanco podía distinguirse. Los enormes colmillos sedientos de sangre parecían iluminar el pequeño espacio entre el cuello de la muchacha y los labios del monstruo.
–“Tú tampoco lo entiendes, ser diferente nunca ha sido para mí ser especial” –pensaba Edward–. “El odio, la intolerancia, yo he nacido con ellos, así como nací de pronto con esta sed de muerte...yo creí que llegarías a comprenderlo...pero no falta mucho para ello...”
No pudo completar la frase en su mente: una leve punzada en el cuello hizo que sus labios quedaran juntos.
– ¿Qué demonios?
Se tocó el cuello. Un objeto de metal frío se hallaba clavado en el mismo. Era un dardo. La inmunda sangre de la bestia corría desde la plateada punta del arma hasta la empuñadura que sostenían sus dedos, tratando de sacársela. Confundido, Edward quitó el dardo de su cuello y lo observó como si de una broma se tratara. El dolor había sido casi imperceptible, después de todo, era como clavar un cuchillo en la piel de un cadáver. Pero los muertos no pierden el equilibrio...
–Agh...¿Qué está pasando...? –dijo, casi cayendo de bruces y soltando a la pequeña Luz–. La punta de este dardo...brilla...brilla más de la cuenta...
Gotas de lluvia parecían haber mojado dicha punta. En la hoja del dardo, palabras en hebreo alababan al Dios creador.
–Esto es...agua bendita...
– ¿Qué criatura llama al veneno de esa forma? –dijo de pronto una voz tenebrosa, que parecía venir de cada rincón entre las sombras–. “Bendito...”, todo lo que toca se vuelve de esta forma ¡Todo...! A excepción del hombre...y del vampiro...
Luz estaba recostada sobre el suelo, había recuperado el control de su cuerpo y levantando la mirada cuando aquella voz le pareció de pronto familiar.
– ¿Quién...diablos...eres? –jadeando, la voz de Edward parecía la de una fiera.
–Si el señorito me lo permite, pasaré a explicárselo –dijo la voz, con malévola suavidad–. El ser humano no puede ser bendito porque nunca sabe la cantidad de sangre que derramará en el futuro...
Las pupilas inexistentes de los ojos de Edward recorrieron el sitio buscando el origen de aquella voz. Debido al efecto del agua bendita, las imágenes parecían vibrarle en la cabeza, de pronto, el ruido vino desde un solo sitio.
–El vampiro... –la bulla tosca de una risa irónica pareció afectar los nervios del monstruo– El vampiro simplemente muere donde empieza lo bendito.
Edward lanzó un gruñido que le paralizó los nervios. En la entrada en arco desde donde venía la voz, había un hombre de pie vestido de negro. El cabello marrón oscuro y la piel de su rostro muy pálida. Una horrible cicatriz le cruzaba el ojo izquierdo, brillando bajo los lentes semi oscuros que parecían darle la capacidad de ver las sombras en el infierno. No sonreía, pero su ceño estaba relajado, parecía incluso elegante vestido con aquel esmoquin de mayordomo y los guantes blancos que brillaban tanto como los colmillos de Edward. Debería estar bordeando apenas los dieciocho años.
–Jorge... –murmuró Luz.
El mayordomo de la familia Rivera llevaba sobre el antebrazo un largo saco doblado de color gris. En ese momento, avanzó hacia el vampiro a paso lento, mientras que éste se ponía de pie aún rechinando los dientes por lo ocurrido.
– ¿Quién demonios eres tú?
–Oh, el señorito disculpe la descortesía –respondió Jorge de inmediato, haciendo una reverencia–. Jorge Avellaneda del Río, para servirle.
Luz miró hacia el rostro de su mayordomo, era la primera vez que sus gafas le impedían distinguir la claridad en sus ojos.
–Eres... ¿Un cazador...? –los nervios de Edward volvían a descontrolarse.
–Mayordomo de la honorable familia Rivera –interrumpió tajante el cuestionado–. Y feliz con ello.
El monstruo lanzó un horrible gruñido que parecía crear ondas sobre el mar rojo que era el cielo.
– ¡Bastardos! –gritó con furia–. ¡Ustedes matan a mis hermanos como si de un oficio normal se tratase! ¡Y aun así pretenden llamarnos asesinos! ¡Bestias con sed de sangre! ¡Vampiros de los vampiros!
El silencio volvió a reinar en el parque. Jorge relajó aún más el ceño y ni siquiera se movió al sentir que el muchacho se le acercaba.
– ¿Vampiros? ¿Bestias con sed de sangre? –dijo el mayordomo con gentileza–. Si los humanos somos todo ello ¿Por qué se consideran ustedes tan distintos? ¿Tiene justicia la matanza que traen consigo?
–Los hombres no necesitan de sangre para vivir –dijo luego Edward–. Ellos son quienes mojan el suelo con ésta sin razón alguna ¿Por qué no son ellos los malditos por Dios? ¿Por qué no son ellos los odiados por el mundo?
– ¡Edward!
Jorge había pronunciado el nombre de la bestia; y con ello, hecho lo suficiente para silenciarla. Luz, aún en el suelo, no comprendía nada de lo que estaba sucediendo ¿Edward era un vampiro? ¡Había tratado de morderle! Jorge, su mayordomo, aparecía de pronto hablando de cosas extrañas y haciendo frente al muchacho como si de algo típico se tratase. Todo ello no podía ser cierto ¡Tan ridículamente peligroso! ¡Debía de ser sólo un sueño...!
¿Cómo saberlo?
–Te alejas del resto huyendo del miedo que les causa lo diferente –continuó Jorge, esta vez frunciendo el entrecejo–. ¿Esa es la razón por la que les haces daño? ¿Desde cuando su opinión influye sobre tu condición?
– ¿Opinión? –dijo Edward–. ¿Opinar es tratar de clavarme una estaca en el pecho? ¡No trates de engañarme!
–Limitas tus razones al hecho de que ellos intentan hacerte daño ¿No es lo mismo que hace el hombre?
–Cállate.
–Eres tan esclavo de sus miedos como ellos también lo son.
–Cállate, maldita sea.
La cabeza de Edward empezaba a arderle, puso sus manos sobre la misma y cerró los ojos.
–Vives pensando en que intentan apresarte, cuando es tu propio miedo lo que te mantiene preso ¡¿Hasta cuándo es piensas seguir siendo el esclavo de los hombres?!
– ¡CÁLLATE!
Los ojos de la pequeña Luz quedaron muy abiertos. Edward había levantado rápidamente la parte inferior de su polo, sacado algo metálico que llevaba tras el cinturón y hecho aparecer velos de sangre llevados por el viento, desde el pecho de Jorge. Seis disparos pudieron oírse desde el cañón de su revólver.
–Dios mío...Jorge... – ¿Tenía ganas de llorar? Sus ojos le temblaron ¡¿Qué es lo que estaba sucediendo?!
El pecho del mayordomo había desaparecido, en su lugar, una flor de pétalos rojos se abría y caía como sobre un manantial. El cuerpo sin vida de Jorge golpeó el suelo con violencia.
–Charlatán –jadeaba Edward, sosteniendo su arma, con el cañón aún humeante–. Que te pudras en el infierno.
La muchacha, sentada sobre el suelo, respiraba con dificultad. Acababa de presenciar la muerte de su mayordomo a manos de un horrible vampiro ¡Que era un amigo de su escuela! Todo ello no podía ser cierto, debía ser un sueño, de seguro en cualquier momento despertaría para ver su diario abierto sobre la cama, le contaría sobre su extraña pesadilla y luego vería a Jorge tratando de convencer al vergelero Antonio de que ya había regado una parte del jardín. Sí, de seguro eso ocurriría pronto, despertaría, quizás con las mismas ganas de llorar, pero despertaría al fin. Mientras pensaba en todo ello, su cuerpo nuevamente dejó de responderle.
– ¿Dónde nos quedamos? –preguntó Edward acercándose a la chica–. Ah sí, el beso.
El demonio sonrío con amargura. Luz no podía hablar, pero sin duda pensaba en lo asquerosa que era aquella sonrisa. Edward había tomado un poco de sangre del cuerpo de Jorge.
– ¿Qué te parece Luz? –le dijo, manchando con el líquido vital la parte carnosa de sus mejillas–. Para nosotros la sangre actúa como una especie de protección, pocos lo saben, pero... –acercó sus labios al rostro de ella, besándole en la parte que había manchado–. Nosotros hemos amado desde que “el primero” tuvo deseos de beberla, yo pienso que fue ese amor apasionado lo que hizo que él se convirtiese en un vampiro.
El cielo rojo seguía ardiendo, pero esta vez, parecía traer consigo el chillido de millones de murciélagos. Lo ojos de Edward quedaron cubiertos por la sombra de su cabellera. Despacio, volvía a descubrir el cuello de la pequeña Luz.
–Finalmente, somos seres nacidos del amor humano, el más enfermo de todos los que existen...
Sus labios no volvieron a cerrarse. Esta vez, un grito ahogado fue lo único que salió de ellos. Un saco grisáceo había cruzado raudo el espacio entre el cuerpo de Jorge y la espalda del vampiro; bajo el mismo, el filo de plata de un hacha escondida quedaba manchado de rojo. Tras un corto silencio, Edward soltó a Luz caminando como una marioneta hacia la banquilla de la fuente: el saco le había quedado como una ridícula capa sujetada a su cuerpo.
– ¿Qué...qué rayos...? –dijo adolorido, mientras sus colmillos brillaban con más intensidad y trataba de tocar aquello que había penetrado en su piel–. ¡Arrrrghhhh!
Luz parpadeó, nuevamente era conciente de su cuerpo. Su mirada recorrió el piso del parque hasta llegar a la enorme mancha escarlata sobre la cual un hombre se hallaba de pie, con su esmoquin negro manchado de sangre.
– ¡Jorge! –gritó de pronto.
–Me parece que el señorito... –dijo aquel cuerpo demacrado, con una voz aún más tétrica que la anterior–. Olvidó llevarse su abrigo.
Edward miró con rabia al mayordomo, mientras el dolor parecía llegarle desde su espalda hasta el resto del cuerpo.
– No...No puede ser...tú... –masculló la bestia–. ¡Tú no eres humano!
Hasta que al fin, Luz pudo ver los ojos de Jorge a través de los lentes. Eran los mismos ojos de siempre.
– “¿Cómo es posible...? Le dispararon en el pecho y aún así...” –pensó la pequeña–. “Puede... ¿Puede que esto sea un milagro? No, sólo es un sueño, no más que una horrible pesadilla, sí...pero...”
Se oyó el sonido de la piel al desgarrarse: el hacha de plata cayó sobre el piso dejando huellas rojas sobre el mismo.
–Basura...tú no puedes morir –dijo Edward, habiéndose quitado el arma de la espalda–. Ahora lo veo, has dejado a medias tu humanidad y pese ello te niegas a vivir bajo las sombras.
–No me compares contigo engendro –esta vez podía vérsele disgustado–. He permanecido bajo las sombras durante mucho tiempo, pero en ella, si no eres esclavo de uno, eres el perro de otro.
–Grrr... –gruñó Edward–. El infierno ha sido hecho para todos... ¡Ahora mismo te mandaré de regreso, aunque tengas que revivir mil veces!
Volvió a sacar el revolver plateado y apuntó con él hacia la cabeza de Jorge. El mayordomo se quitó los lentes impaciente y empezó a limpiarlos con un pañuelo.
–No esperaba que esto ocurriese, aunque la verdad, no entiendo como es que no pude darme cuenta desde un principio.
–Cállate –Edward hizo sonar el percutor–. Voy a volarte esa pálida cabeza que tienes sobre el cuello.
–Te pregunté cuándo dejarías de ser esclavo de los intereses de otros –interrumpió Jorge–. Ahora mismo, uno de tus hermanos se encuentra manipulando tu mente.
– ¿Mmm? ¿De qué hablas? Ja, ¿Crees que ello es necesario para desear matarte?
–No puedes verlo ahora porque el mismo sello te lo impide –el mayordomo volvió a colocarse los anteojos; lentamente, fue resbalando el impecable guante de su mano derecha–. Rayos, odio tener que ayudar a seres como tú, créeme...
– ¡Desgraciado! ¡Muere de una vez!
– No... –la mano desnuda, Jorge miró con firmeza al muchacho–. ¡Sin antes hacer que abras la mente!
Puso de golpe la mano sobre su rostro, tres cruces de diferente tamaño estaban grabadas sobre la misma. De seguro en ese entonces, Edward debió haber sentido lo mismo que Luz cuando ésta intentaba escapar del muchacho, pues quedó completamente paralizado. El cielo dejó de ser rojo para dar paso a un tono verde que cubrió cada rincón del mini parque.
–“Sobre su piel” –Jorge miró el rostro del muchacho, una estrella de cinco picos invertida estaba dibujada sobre su frente–. "Es el sello que lo controla...”
Los ojos de Edward estaban muy abiertos, el tono verde desapareció del ambiente y Luz parpadeó. Cuando volvió a mirar, su mayordomo estaba a centímetros de Edward.
–Alma corrupta, vuelve a ser libre.
Jorge apretó su pulgar sobre la frente del engendro, que gritó como si le hubiesen puesto una brasa ardiente sobre la misma. El mayordomo hizo girar su muñeca provocando una corta nube de humo y un sonido similar al de metal siendo fundido.
–Bendito Crisma que todo lo consagras al servicio del señor, bálsamo santo del cordero de Dios, llena con tu brillo los espacios de este sombrío rincón ¡Rompe el sello del hombre hecho pecador!
Un horrible grito ahogado llenó las nubes el cielo, nuevamente enrojecidas. El aceite puesto por Jorge sobre el rostro de Edward desapareció junto al dibujo de la estrella, sus pupilas, al mismo tiempo, volvieron a aparecer. Eran tan rojas como el cielo.
El vampiro estaba confundido: ni bien quedó silenciado el grito, una nube de murciélagos se elevó desde su cuerpo. Huía.
–Realmente odio mi trabajo... –murmuró el cazador, mientras volvía a ponerse el guante blanco; luego, pareció haberse dado cuenta de que Luz también estaba en aquel sitio–. Señorita Rivera.
Se acercó a la muchacha, que estaba sentada sobre el piso, y se arrodilló frente a ella.
– ¿Te encuentras bien? –le preguntó.
– ¿Bien...? ¿Yo? ¿Estás hablándome a mí? –la pequeña pareció haber despertado de su asombro–. Un vampiro intenta morderme dos veces, mi mayordomo recibe seis disparos en el pecho y ahora estoy hablando con él... ¡¿Y tú me preguntas si estoy bien?!
–Será mejor que nos vayamos de aquí, antes de que el verdadero enemigo...
– ¿Enemigo? ¿Qué diablos pasa? ¿Edward es un “chupa sangre”? Tú...tú, tú... ¡Oh! –para ser una niña, Luz parecía ponerse histérica, pero se calmó de pronto–. Está bien...está bien, Luz, respira, cierra los ojos, cuando los abras todo quedará olvidado y estarás en tu habitación golpeando al maldito despertador, sí, tú sólo respira...
La pequeña hizo un ruido gracioso al absorber el aire con los ojos cerrados, Jorge la miró con extrañeza.
– ¿No deberías estar desmayada...?
Pero de golpe se pudo de pie. Un extraño y leve sonido aparecía de pronto. Cuando Luz también pudo percibirlo, abrió uno de sus ojos y miró hacia los arcos de la muralla.
–Murciélagos... –murmuró Jorge.
En efecto, chillidos incontables llenaron el espacio y varios de estos mamíferos alados irrumpieron en lo rojizo del cielo. Parecían rodear la fuente del parque.
–Lo imaginé –dijo el mayordomo, dándole la espalda a Luz–. Tú eres quien controlaba a Edward; el verdadero gestor de este asunto, da la cara de una vez ¡Vampiro!
Los murciélagos chillaron aún más fuerte y tocaron el piso con sus alas, dando forma a la silueta de una mujer.
–No puede ser... –murmuró Luz, sus ojos estaban muy abiertos.
La nube negra elevándose como si fuese una ola dio lugar a una joven cintura femenina, un bello rostro sonrosado y dos ojos que miraban con severidad bajo unos lentes de montura dorada. Una larga cabellera de color castaño, cayó finalmente sobre sus hombros.

–Xi... ¿Ximena? –ahora la pequeña Rivera tapaba sus labios con las manos.
–Vaya, vaya –dijo Jorge con desgano.
– ¿Quién ha osado romper el sello? –preguntó la aparecida–. ¡Cazador! –olfateó como lo hace un perro–. Inhumano...los problemas entre hombres y vampiros no deberían ser de tu incumbencia.
–Ja, hombres y vampiros –respondió el mayordomo–. En una guerra de pecadores no importa la raza a la que ellos pertenezcan. Los pecadores son los mismos ante los ojos de Dios.
– ¿Qué? –el engendró gruñó–. Has arruinado mis planes...y mereces ser castigado.
– ¿Por alguien como tú? Ja, te escudas bajo la fortaleza de otros porque crees que por ti mismo no eres capaz de dar lo mejor en una pelea, compréndelo, no eres más que un débil titiritero.
– Escoria, cállate de una vez ¡No comprendes lo que es vivir en este mundo, donde incluso entre vampiros, el más pequeño muere a manos del superior!
–Ja, ¿Es esa pequeñez la que te hace creer que eres débil? ¡No me hagas reír! Simplemente tienes miedo, lo puedo sentir, temes ahora que liquide tu cuerpo y lo convierta en polvo ¿No es así?
El monstruo pareció relajar la mirada por unos segundos, pero luego sus pupilas rojas desaparecieron para quitarle al rostro su único rastro de humanidad.
– ¡Eres débil porque tienes miedo!
– ¡No! ¡No sabes nada! ¡Tú tampoco lo comprendes! –gritó con su voz de niña y el pesar de una adolescente.
–Ximena... –murmuró Luz.
La nube de murciélagos quedó dispersa y la muchacha vampiro desapareció. Su voz podía oírse viniendo desde cada rincón de la muralla.
–Beberé la sangre de esa jovencita para hacerme aún más fuerte –el sonido de su garganta parecía muy enfermo–. Con su juventud, su belleza y su calor ¡Seré la reina de nuestra raza!
Una espantosa risa diabólica se abrió paso tras dichas palabras. Jorge metió las manos en los bolsillos para sacar una cajetilla de cigarros.
– ¡Jorge! –le grito Luz.
– ¡Eh! –el mayordomo casi suelta los cigarros debido a la sorpresa–. ¿Qué? ¿Qué pasa? ¿Qué es lo que ocurre?
–No me dijiste que fumabas –dijo la pequeña, de forma severa.
– ¿Eh...? –unas campanitas sonaron en el oído de Jorge, sonrío con extrañeza–. No es momento para eso... ¿No lo cree señorita?
Los murciélagos rodeaban el sitio. Jorge tomó uno de los cigarrillos y lo encendió en su boca, luego, tomó una botella de agua bendita y la dejó caer: el vidrio quedó roto; el líquido, derramado.
–Hojas del Monte de los Olivos –dijo, y un brillo naranja apareció en la punta del cigarro–. Ja, si fumas, fuma algo con estilo.
Quitó el pitillo de sus labios y, sin doblar las rodillas, echó una bocanada de humo sobre el piso.
–Puedo ser el más débil ¡Pero nunca llegarás a alcanzarme con tus armas blasfemas! –gritó la voz de Ximena.
El humo del cigarro hizo contacto con el agua bendita derramada sobre el suelo: una espesa y blanca neblina cubrió el espacio que rodeaba la muralla. Los murciélagos desaparecieron, Ximena estaba en unos de los rincones, sorprendida por lo ocurrido.
– ¿Qué sucede?
–Es increíble –susurró Luz
–No puedes engañar a los ojos de un cazador, vampiro –el mayordomo pellizcó su cigarro, que al instante quedó convertido en cenizas–. Sin la ilusión de esos bichos será un poco más fácil... –metió la mano entre el saco de su esmoquin–. Prepárate...
El engendró mostró los dientes y desapareció de donde estaba. Jorge sacó el brazo de su esmoquin y cuatro dardos volaron hacia el lado derecho. En dicho lugar, Ximena tuvo que esquivar los mismos tan rápido como había aparecido.
–Buenos reflejos –Jorge sonreía.
Esta vez fueron ocho los dardos que cruzaron el viento de la neblina, que nuevamente la bestia evadió con dificultad. Luz, por su parte, sólo miraba sorprendida: la emoción con todo ello había hecho que deje de lado sus iniciales ganas de llorar.
Pero el vampiro no bromeaba cuando dijo que sería difícil darle con aquellas armas. Varios dardos fueron lanzados por Jorge, pero todos ellos evadidos en el momento preciso. Ximena era muy rápida, incluso sin ayuda de los murciélagos.
–“Es mejor de lo que pensé, y aún así se consideraba débil, ja, si tan sólo pudiera darse cuenta de ello...sería tan fuerte como Edward”
– ¡Nadie lo comprende! ¡Ni siquiera aquellos a los que he llamado hermanos! ¡Pero ya verán cuando tenga...! ¡Cuando tenga el poder!
De golpe, el silencio.
–Lo lamento querida...pero todos tenemos el poder.
El sonido de una bala hizo desaparecer la neblina, el cielo volvió a ser rojo, el aire respirable, pero Ximena quedó paralizada. Una nube de murciélagos apareció detrás suyo dando lugar al cuerpo de un joven, que la sostuvo por la espalda.
– ¿Edward? –Luz frunció el ceño.
–Maldición ¡Suéltame! –dijo la chica vampiro, tratando de liberarse–. ¡Vampiro de pacotilla! ¡Qué crees estar haciendo!
–Ja, conque “de pacotilla” –dijo Edward sudando y mostrando los colmillos–. Veo que nadie te enseñó a respetar a tus mayores.
– ¡Desgraciado! –la última palabra había hecho efecto sobre su mente acomplejada.
Muchas preguntas pasaron por la cabeza de Luz mientras veía la escena de ambos vampiros. Jorge decidió intervenir.
–Edward, sé que no eres cualquier tipo de “no muerto” –dijo–. Pero ésta muchacha llegó a engañarte, incluso a manipular tu mente, es además muy buena en el campo de batalla.
–No saben nada... –interrumpió de pronto Ximena, murmurando–. Ustedes nunca comprenderán pues lo poseen todo, mientras que yo...yo necesito de algo más –sus ojos entonces se encontraron con los de Luz–. Esa niña... ¡DEBO TENERLA!
El grito fue espantoso. Los brazos de Ximena parecieron hacerse más fuertes y empezaron a oponerse mejor a los de Edward.
– ¡Cazador! –gritó el joven vampiro–. ¡Cumple de una vez con tu trabajo!
Nuevamente hubo silencio. Luz volvió a cubrirse la boca al imaginar lo que estaba a punto de ocurrir.
–Un alma fuera del entendimiento es un alma que no desea vivir –empezó a decir Jorge–. Para ella la única paz podría venir con el descanso eterno, pero ¿Es necesario sacrificar una vida en dichos términos?
– ¡No digas tonterías...! –le interrumpió Edward; el mayordomo lo miró sorprendido–. Eres un cazador...y los vampiros son tu presa...eso es lo único que no necesitas preguntarte.
El cielo se volvía rosado. El silencio de Jorge intrigaba a Luz, quien lo miraba expectante.
– ¡Suéltenme! –seguía gritando Ximena.
– ¿Piensas morir junto a ella? –le preguntó el mayordomo al muchacho.
– ¿Eh? –Luz se quitó las manos de la boca.
– ¡Maldición...! ¡HAZLO DE UNA VEZ!
...
Jorge extendió su brazo derecho hacia adelante, apuntando a los vampiros y poniendo la otra mano sobre el codo.
–Alma corrupta...vuelve a ser libre.
El aire fue cortado por el sonido de una espada al desenvainarse. Por debajo de la manga del esmoquin de Jorge, una daga plateada salió disparada, y cruzando la silenciosa atmósfera que rodeaba el sitio, atravesó de golpe el pecho de ambos engendros. Tan larga como una lanza, arrastró los cuerpos hasta dejar clavada su punta en el cemento de la muralla.
El grito ahogado que profirió Ximena fue el peor de todos los se que habían oído aquella noche. De donde había estado su pecho, nacían cataratas de sangre que bañaban el piso; su cuerpo, empero, quedó convertido luego en un grisáceo polvo muy fino, al que hizo desaparecer el viento.
Edward no gritó. Sus brazos golpearon el muro cuando la daga quedó incrustada, mezclando sobre su tórax, su líquido vital con el de Ximena. Tocó el arma bañada con agua de bautismo. Sus ojos cubiertos por el cabello negro; sus colmillos chirriaban manchados de sangre, la misma que le caía por el mentón y su cuello.
Luz estaba de pie, con los parpados adormecidos muy lejanos entre sí.
–Creo que todo aquí ha terminado –le dijo Jorge acercándose–. Ja, veo que no puedo dejarte sola ni unos segundos... ¡Hey!
El mayordomo había llegado a su lado justo a tiempo: la pequeña cerró lentamente los ojos y cayó sobre los brazos de Jorge, completamente desmayada.
–Vaya, ya era hora ¿No?
Edward quitó la daga del muro, pero no de su cuerpo. Sabía que iba a morir, si no lo había hecho ya, era simplemente porque su categoría de vampiro superior se lo impedía. Cayó sentado contra el muro, sosteniendo con una mano el arma bendita.
–No cabe duda de que odio mi trabajo –murmuró Jorge, luego volteó para mirar al joven herido de muerte.
El chico vampiro jadeaba, esperando la hora en que su cuerpo dejara de oponer resistencia al “veneno” sagrado que consumía la carne de su corazón atravesado. Una de sus manos estaba apoyada al suelo; a su costado, pudo oír que alguien colocaba un envase con líquido en su interior.
–No hay mejor medicina para el alma que tomarse una copa ¿No lo crees? –se escuchó la voz de Jorge arrodillado delante del vampiro–. Si vas a morir...al menos ahoga tu pena por última vez.
La cantimplora que había puesto Jorge al costado de Edward contenía sangre en su interior. El mayordomo se puso de pie dejando al espectro, que no pudo hacer más que silenciar su jadeo ante el regalo de despedida.
––Suficiente por esta noche –dijo el cazador, regresando con Luz, que estaba acostada sobre el suelo. Levantó a la pequeña durmiente con los brazos–. Hora de irse, Señorita Rivera.
Arriba, el cielo había vuelto a ponerse de un rojo intenso. Jorge caminó hacia uno de los arcos de la muralla, cargando a la pequeña hija de sus amos y perdiéndose para salir de aquel sitio. La cantimplora, con oraciones grabadas sobre ella, aún estaba al costado del vampiro. Lentamente, Edward tomó el recipiente con la tapa a medio cerrar. Las imágenes se mezclaban en su mirada, pudo ver la tapa rodar por el suelo y la boquilla dejando ver un círculo rojo en el centro. Olfateó el contenido.
–Esto es...sangre de endemoniado...ja...
El breve “ja” pasó a convertirse en una enferma risa diabólica que llenó el aire a su alrededor.
Bajo el cielo manchado de sangre, Jorge dejaba la casa de Ximena llevando a Luz desmayada en sus brazos. La risa de Edward parecía escucharse como se escuchan los gritos en el infierno.